Juventud

Llevo el espejo del alma
florecido en mil destellos,
traigo el árbol de la sangre
abierto a todos los ecos
y el volcán del corazón,
reventando de deseos.

Mis ojos, mirando, son
como una torre de arqueros,
que van flechando hoja a hoja
de la Rosa de los Vientos;

la Rueda del Horizonte
crucificada la tengo
en docenas de caminos
con mi persona en el centro

y es tan fuerte el bulle-bulle
del caldo del pensamiento
que me va quedando chica
la Bola del Universo.

Amor nunca lo sentí
pero tanto lo presiento
que marcho a tontas y a locas
enamorado del viento …

…………………………
…………………………
…………………………
…………………………
…………………………

(Habrá un día entre los días,
un solo día entre cientos,
que empezarás a sentir
el hombre que llevas dentro,
que romperás a sufrir
el Río del Sentimiento:

[Cuando alguien nombre tu nombre,
cuando alguien toque tu pecho,
cuando alguien roce tus labios
con el fantasma de un beso …]

… de allí todos los caminos
se orientarán a su centro,
de allí todos los suspiros
serán un solo deseo
y solo tendrá un sentido
la Bola del Universo:

Sabrás que tienes un nombre,
sabrás por qué late el pecho
y aprenderás por tus labios,
la magia loca del beso).

Tras de poetas suburbanos

Al hilo de “nocturnidad y alevosía” de Manuel Picón y que dedico a mi maestra Olga Manzano.


Acobijado quedo
tras la esteva
de ese arado profundo
que remueve
las raíces del alma;

alucinado marcho
tras la estela
de esa senda de luz
entre tinieblas
apenas profanada,

de ese arpón de dolor
hincado en los adentros,
carcomiendo, royendo,
y evacuando
torrentes de palabras.

Acobijado, alucinado,
lúcido por ellas,
engastado en el puño del poeta
que cruje entre la ira
y el silencio
como a diario el pan
de asco y estrépito
que me da la ciudad,
y marginal me arrastro.

Que todo siga así;
y que a la tarde,
al caer de la noche
(o de la vida),
de mí y de mis poetas
solo reste
una lágrima venida
poco a poco
al fulgor diminuto
de una (mínima) estrella.

Don Miguel de Unamuno

Referencia de imagen: http://webs.demasiado.com/ltamargo/unamuno-p.gif

-

Que evoca la lectura del libro "Vida de don Quijote y Sancho" de ese quijotesco y enorme escritor

-

Don Miguel de Unamuno, claro hidalgo del Norte,

yo admiro el volar libre, audaz, de tus ideas,

yo admiro la acrobacia mental que te recrea

y sé qué rica fruta tu paradoja esconde.

-

Hay un algo en tu verbo que queda, que no pasa,

liberado del tiempo, de la sombra del Hades.

Dime qué levaduras a tus masas añades

para ese pan de vida que en tu frente se amasa.

-

Dime otra vez que quieres, contra el mediocre Mundo,

alzar con ambos brazos tu recia lanza ibera;

dime otra vez que siga la Estrella Verdadera,

conmigo mismo a solas, en busca del Sepulcro.

-

No quiero que me digan que te has muerto. No quiero

que pongan epitafio de elogios a tu tumba.

Sí quiero que se callen por oír cuál retumba

tu voz limpia de muerte llamándome al Sendero.

Arturo, amigo mío

Et in terra pax hominibus bonnae voluntatis LUCAS 2,14

A las láminas que ilustraban las paredes del despacho de mi amigo Arturo del Agua

Si los hombres de buena voluntad, que ven su patria
"puzzle" sangrando madres demolidas
a las patas de agónicos caballos
o instantánea de "flash" fosilizado
en la mueca brutal del Minotauro ...
Si los hombres de buena voluntad quisieran luego
armar ese mortal rompecabezas,
llorando yo lo armara.

Si los hombres de buena voluntad fueran bomberos
en la quema de todas las banderas,
la mía sin cesar flamearía
en el último incendio del ocaso.

Si los hombres de buena voluntad se desterraran
a un mundo nuevo para un hombre nuevo,
pez, pájaro, lagarto yo sería
al sol de aquel planeta.

Si los hombres de buena voluntad se fueran juntos
a rescatar un santo grial perdido
yo ensillaría mi mejor caballo
y me iría con ellos.

Arturo, amigo mío,
si los hombres de buena voluntad fueran de plata
yo engarzaría en plata mi corazón doliente.

Antonio

Esa voz que me viene,
esa voz tuya,
desde un punto crucial de la Galaxia,
donde te intuyo temporal, finito,
disquisidor[1] de luces y de sombras,
escrutador de nuevas dimensiones
por donde penetrar el microcosmos
inexplorado de cada minuto;

esa voz que me viene, bienvenida,
de un descorazonado diapasón marcada:
horrorizado miembro de una especie
madrastra de la Mierda y de la Muerte,
diente feroz y hermosos pensamientos;

esa voz tuya sin pasado casi
pero de nacimiento o intuición quizá
ya prevenida ya desconfiada
de cada incierto y espectral futuro
me encuentra aquí y ahora en la frontera
del tiempo de la acción y el compromiso.

Yo no pongo ni quito a la voz tuya
mas te invito a la acción.
A un tiempo superior que nos trascienda
edificado con cada minuto
de cada hombre amante de su pueblo.
¡Otra vez más irguiéndonos del barro
por la Babel de la Esperanza Histórica!

La Vida espera el postrimer esfuerzo:
¡El Hombre al fin superador del hombre!

[1] Disquisidor: Neologismo del autor. El que practica la disquisición.

Jose Antonio Naves

Soneto acróstico


Jovial y afable, campechano y feo.
Oso civilizado que indultó a su Favila,
Su abrazo ya no mata y, al contrario que Atila,
En su camino afloran jardines y paseos.

Asturiano es de Asturias, y, aunque yo no lo veo
Ni del mar, ni del prado, la forja ni la mina,
Tiene, cuando se planta a escanciar la sidrina,
Oficiante solemne, el porte de un dios griego.

Naipe en la bocamanga, su corazón oculto
Imparte la amistad general como un culto
Objeto de su oficio de tahúr consumado.

Noble de sentimientos, albañil de ti mismo,
Abierto a quién se abre, ajeno al egoísmo,
VES cómo te rodea la amistad que has sembrado.

Rafita

Al primer nieto de mis amigos Maria Adela y Juan

Un trocito de amor que se hizo carne,
una pluma de arcángel descendida,
un anhelo elevado a puro sueño,
un ensueño parido en viva herida …

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Mama pequeño, agárrate a ese pecho
que mana manso leche enternecida,
que es ternura en calostro transformada,
que es cariño licuado en pura vida.


Con mucha ternura en Granada
un jueves 13 de Abril de 2006.

Maternidad (de Román)

A Tanya con muchísimo cariño, y gratitud

Ha ocurrido otra vez, de nuevo ha sido:
el Amor transmutado en llama viva,
la Luz transfigurada en carne humana,
la Sangre, con dolor, hecha alegría.

¡Qué Misterio otra vez! No haber quedado
el gozo sólo en gozo, y el cariño
haber querido ser mucho más que eso …
… y ser bulto y preñez y luego niño.

¡Maternidad! ¡Qué lujo de la Vida!:
Tejerse y destejerse la madeja,
gestar y dar de sí del vientre el fruto
de una placenta llena de promesa …

… Y ser odre de miel, fecundo seno,
luz manantial, raíz de mil caminos,
ensenada cordial, puerto seguro,
vector de Dios o mano del Destino.

Madrid, lunes 2 de agosto de 2004

Adrián

A mi primer nieto

Un puñadito rosa,
un cachorrillo de esperanza y llanto,
un trocito de luna hecho sollozo,
un alma de peluche,
dos grandes ojos cegatillos, tiernos,
deslumbrados, abiertos
a la luz ...
y hacia la vida.

¡Qué poca cosa... y cuanto!

La vida te sea leve, Adrián,
y la alegría
anide en tu costado
y recompense
toda la dicha que nos has causado.


Madrid. siete de Julio de 1.997

Lección de poesía para Maribel niña

Son los poetas, Maribel, mi niña,
gente rara.
Son gente que se pasa horas enteras
hablando a las paredes de las casas,
contando nubecillas como ovejas
y pensando en las propias musarañas.

Son gente pensativa y distraída
a quien gusta jugar con las palabras,
que trabajan la métrica y la rima
por no saber del pico y de la pala,
y dicen de un arroyo RUMOROSO
o llaman a unos ojos LUMINARIAS.
Mas nunca como el resto de la gente:
siempre de forma extravagante y vana.
No parece en principio gente seria
pero tampoco perniciosa o mala.

Mas, me dirás, ¿qué es eso de la rima?
Y, ¿qué será esa métrica endiablada?
Mejor te lo diré con un ejemplo …
(A ver como empezamos). Tú te llamas …
Maribel, ¿cómo no? ¡Precioso nombre!
Si lo oye alguien vulgar no pasa nada,
te dirá: Maribel, ¡uy, que curioso!
¡Cómo la prima de mi amiga Encarna!

Con un poeta es diferente … luego
de escuchar MA - RI - BEL no dirá nada,
mas de repente se pondrá muy serio
y empezará a enredar con la palabra
y tras de darle vueltas y más vueltas
con otras logrará relacionarla
y hacer, como las cuentas de un rosario,
con todas las palabras una sarta.

Y dirá MARIBEL-CLAVEL-VERGEL
o MIEL o CASCABEL. Mas no remata
en esto el trajinar de los poetas
juntando nombres cuando igual acaban:

si tras de MARIBEL CLAVEL nos dicen
es porque con claveles te comparan,
quizá por el color de tus mejillas
o por tu encanto de chiquilla guapa.
Lo mismo con la MIEL, por tu dulzura,
con el VERGEL, por tu feliz mañana.

¿Y el CASCABEL? ¿Qué pinta en todo esto?
Ríete y lo sabrás, niña galana.

¿Entiendes, Maribel, para qué sirven
los poetas que riman y declaman?


Tu amigo Francisco, al que una vez llamaste “gefe” y que cuando sea mayor quiere ser poeta.

A los ojos de Tanya

Ojos como los tuyos, Tatiana, hay que entreverlos
en días de nostalgia a la orilla del mar.
Ojos como los tuyos, Tatiana, hay que ensoñarlos
sólo en las noches blancas del estío boreal.

Ojos como los tuyos, Tatiana, hay que buscarlos
con el corazón puro con que buscaba el Grial,
la coraza flamígera, la faz transfigurada,
aquel buen caballero llamado Parsifal.

Pero es vano, Tatiana, buscar ojos tan bellos
ni en el mar ni en las noches del estío boreal.
La belleza se muestra cuando lo tiene a gala
y a su placer elige a un dichoso mortal.

Gracias, Tatiana, entonces, porque hiciste el hechizo
de encarnar la hermosura, fabuloso ideal,
en esos ojos claros, celestes, infinitos
como los hondos lagos de tu país natal.

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Очи, как твои, Татьяна, надо видить
в дни тоски на берегу моря.
Об очах, как твои, Татьяна, надо мечтать
только в белые ночи северного лета.

Очи, как твои, Татьяна, надо искать
c чистым сердцем с каким искал Святой Фиал
тот храбрый рыцать по имени Парсифаль,
в пламенных доспехах, с преображённым лицом.

Но напрасно, Татьяна, искать глаза такие же красивые
в море, в ночи северного лета.
Красота показывается, когда хвалит себя
и в своё удовольствие выбирает одного счастливого смертного.

Спасибо тем самым, Татьяна, за волшебство
Воплощения Красоты, сказочного идеала,
в этих светлых, небесно-голубых, бездонных глазах
как глубокие озёра твоей родной страны.

A los heridos ojos de Conchita

A mi querida Conchi que, sin duelo, ha celado sus ojos de momento.

Han cerrado unos ojos por la obra

y la Luz no se aclara todavía,

que sólo en ellos Ella se lucía

y serenaba de cualquier zozobra.

-

Si la dulce hermosura nunca sobra,

si ese fanal reclama cada Día

¿qué hacer cuando un Lucero se extravía

y el Sol, puesto a buscar, no lo recobra?

-

¿Como podrá sin él vestir la Noche

el ruedo recamado de su manto

a falta de su más preciada gema?

-

Oye, Conchita, su gentil reproche

y devuelve a la Luz todo su encanto,

y a la nocturna Reina su diadema.

Madrigal a unos ojos heridos

A mi querida amiga Puri, que un día
se decidió a dejar sus hermosos ojos
en las pecadoras manos de los cirujanos.

La luz, que los amó desde su altura,
quiso hacer de tus ojos su morada
y por allí quedó domiciliada,
prendida en su candor y galanura.

Ahora, entregada al médico ejercicio,
hecha dardo sutil, hiere y sutura
algún punto crucial de su estructura
por retornarlos a su recto oficio.

¡Que cese de una vez el sacrificio,
que acabe de una vez la noche oscura
de ausencia de tu luz y tu figura!

¡No nos niegues jamás el beneficio
de remansada luz y de hermosura
de tu mirada sosegada y pura!

Soneto para estrenar un cuaderno

Soneto en versos de cabo roto


Para escribir mis versos y mis ri- --------- (mas)
me regaló María este cuader- -------------- (no)
de diseño elegante, tan moder- --------------(no)
como es ella, la hija que me mi- -------------(ma.)

Sobre las tapas pone POESÍ- ---------------- (E)
en letras de oro sobre fondo ver- ------------(de;)
y en la primera página se obser- -----------(va)
un TE QUIERO y un beso de Marí- ---------(a.)

¿Cómo corresponder a la ternu- ------------(ra)
que tan bello regalo signifi- ------------------(ca)
y tan hondo cariño me reve- ----------------(la?)

Habrá que hacer volar alta la plu- ------(ma,)
tinta en la lengua que la magnifi- --------(ca,)
deshecha en perlas, que en papel flore- -(cen.)

Cuarenta

Cuarenta años en flor …
… como un ramito
de las mejores cosas de la vida:
Cuarenta abriles o cuarenta mayos,
cuarenta campos de almendra florecida.

Cuarenta amaneceres perezosos
inundados de sol por las ventanas;
cuarenta catedrales de suspiros …
… y desmayos de amor por las almohadas.

Por cortijos de luz y de alegría,
cuarenta aconteceres familiares:
cuarenta besos y cuarenta amores
de tiernas maridelas y de juanes.

Al filo de la Alhambra y sus vergeles,
cuarenta noches de estrellada plata …
cuarenta fuentes que al llorar vertieran
cuarenta perlas o cuarenta lágrimas …

Cuarenta versos con los que te hiciera
para tu alma exquisita …
… esta guirnalda,
................................LUPE.

Desagravio

Para Gube


Si una mirada turbia
de amor o de deseo
lleva detrás de sí
tan sólo una redoma
complicada de enzimas
o de prostaglandinas;
si la visión deforme,
genial de Teotocopulis
o Miguel Angel
se sintetiza en cierta proteína;
si la sonrisa de la Gioconda
o Marilyn
conviene en reducirse
a tal arquitectura
de fibras musculares, si el proceso
de lógica precisa
de Euclides o Pitágoras,
puente de luz mediterránea
sobre la oscura superficie de la Tierra,
es también, como puede, bioquímica,
¿cómo no comprender que tú quisieras
transcender
de esa mezquina ciencia,
recuperar la bruma
que subyace a las cosas,
retomar
la aventura de asombrarse:
EL MISTERIO?

Te saludo y deseo
los inciertos albures
de los nautas que surcan
nuevos mares de Ulises
turbados por los vientos,
los riesgos ... y los dioses ...

Lupe

Memoria, entendimiento y voluntad
en las manos de un ángel
al que he visto nacer.

DULCE LUPE.

Desde mi balneario
de los soles de Otoño,
por mis bosques de achaques,
siento tu estetoscopio …
… del alma.

Hurga pues, dulce amiga.
Hurga entre mis neuronas,
bucea en mis recuerdos,
mira entre sus raíces:
te encontrarás en ellos.

Encontrarás tus risas,
encontrarás tus juegos,
escucharás mis cantos,
recordarás mis cuentos:
hallarás la sustancia
del querer que te tengo.

Jornalero de mi muerte

¿Y qué me saco yo de esta faena
de preparar el triunfo de mi muerte?

Un desfile de nubes cambiantes por mis ojos,
un remoto sabor de antiguos vinos,
el olor de la tierra mojada por la lluvia,
esta melancolía del tibio sol de Otoño en nuestras venas,
y una canción ...

Mujer

He acampado
en los alrededores de tu cuerpo,
mujer,
........... oasis,
...................... palma,
................................... lozanía.
Busco reposo,
....................... sombra,
....................................... el agua limpia
y encuentro besos,
................................ brazos,
.............................................. ataduras ...
y el laberinto oscuro de tu vientre
donde me desoriento cada día.

Epitalamio para Paloma y David

No os paséis de sublimes:
afincad en la tierra.
Escarbad en el humus,
preguntad a la hierba.
Indagad las raíces
que la especie conserva.

Aplicad el oído
al limo que fermenta;
oid, innumerable,
la jerga primigenia,
el murmullo incesante
que recorre el planeta:
es el canto continuo
de la vida que empieza.

Dos amantes. Dos cuerpos
que un espíritu anima.
Y el espíritu, el grito
ancestral de la vida.
Un anhelo insondable
asciende por los días,
recorre las edades
y en el amor culmina.

No equivoquéis el golpe,
no forcéis la venida:
conseguid que, en silencio,
cada célula diga,
diga cada tejido,
exprese cada fibra
el mensaje secreto,
la palabra sencilla
que franquea el recinto
virginal de la dicha.

Madrid, 31-3-1.984

Maricarmen Moreno

Maricarmen Moreno, compañera
en la lucha común liberadora
y amiga, Maricarmen, buscadora
de lo bello en el verso a tu manera.

¡Qué temple, Maricarmen, luchadora!
Si un huracán troncharte no pudiera,
un sólo verso a estremecerte fuera,
Maricarmen Moreno, soñadora.

Mantén firme tu celo militante,
no se doble el metal de tu talante
ni apague el relumbrar de tu sonrisa,

que cuando el pueblo sea soberano
amor y poesía irán de mano,
Maricarmen Moreno, poetisa.

Madrid, 3-10-1.980

Varón domado

Amor:
me vuelves del revés,
para afuera de mí,
desprendido, romántico
enajenado, abierto
en canal, festín de todos.

Y, hacia ti, gozquecillo
faldero, perrillo consentido
comiendo mansamente
de tu mano.

No te precies, amor,
de verme así a tus pies
domesticado.
derrotado sin lucha ,
cortas las uñas,
romos los colmillos.

Luego a la noche
acosaré a la Luna
con el bronco sonar
de mis aullidos

y creeré, sin ti, que recupero
por un instante
mi orgullo de varón
(ya, aunque gozosamente,
sometido).

Juegos de amor

Soneto pareado

Me ha parecido bien que así lo hicieras:
cerrar los ojos como si estuvieras
soñándome en la ausencia, concentrada
en sentirme muy cerca de tu almohada.

Soñar la lejanía sin fronteras
donde vaga el amor que tu quisieras,
distante en la remota madrugada,
y despertar del sueño … y verse amada.

Trances de sueños, besos y delicias
renuevan la pasión entre caricias
sin que se extinga el deleitoso fuego.

Fantasía, deseo, luz y llama,
voluptuoso volcán que se derrama,
Amor es drama, variación y juego.

Madrid, 21 de agosto de 2007