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viernes, 17 de mayo de 2019

El mundo desde lo alto de una silla de montar



El mundo desde lo alto de una silla de montar
ha de ser otro mundo del que observa
a pie enjuto el villano, el peatón, el piernas …
aunque se trate de una silla inglesa sobre bestia
lozana y bien alimentada, la rienda distendida
y el bocado holgado y tolerable.

El mundo desde lo alto de una silla de montar
empieza a ofrecer la perspectiva arrogante
del terrateniente, del amo de vidas y haciendas,
del señorito malcriado durante años de holganza
entre el servil pulular de los criados, atentos a la menor
necesidad del alevín de dueño de las cosas.

El mundo desde lo alto de una silla de montar
ya no es el que veía el caballero esforzado y errante,
atento a la defensa del débil y el desvalido;
ya no es el de los grandes horizontes que conquistar
ni el de los altos valores a detentar.
Ya no es el mundo ideal y onírico de Amadís o don Quijote.

Hoy el mundo desde lo alto de una silla de montar
es tan solo una caricatura, una mueca soberbia,
un residuo enmohecido, envilecido, roto
de una gloria abandonada y cien veces prostituida.
La pantomima de un dominio periclitado y muerto
que pretende asustar a un pretendido entorno pusilánime.

Madrid, viernes, 17 de mayo de 2019


sábado, 15 de febrero de 2014

Rosarios en los ovarios

Quintillas encadenadas circulares que dedico a mi hija Mónica



Psicólogos funcionarios
y clérigos misereres
serán jueces arbitrarios
de partos involuntarios
de atribuladas mujeres.

Y, si quieres o no quieres,
gobernarán sus entrañas
e impondrán santos deberes
de nauseas y alfileres
gentes severas y extrañas

Son gentes que urden patrañas
contra la Razón o Ciencia
en tupidas telarañas
que con resabiadas mañas
enredan a la conciencia.

Son las que hartan mi paciencia
en vacuo canto a la vida
y muestran indiferencia
ante la grave indigencia
por la avaricia inducida.

De libido reprimida
y en el sexo cicateras,
con la pasión inhibida,
desprecian a la atrevida
como a las mismas rameras.

Son las mismas que en hogueras
de la Santa Inquisición
quemaban brujas o heteras
y hoy defienden como fieras
las larvas en concepción.

¡Fuera la conspiración
de sotanas y rosarios!
¡No ha de ser la Religión
de Rouco y de Gallardón
quien controle los ovarios!


Madrid, miércoles, 15 de enero de 2014

sábado, 8 de mayo de 2010

Radical

Soneto abierto al Sr. González Pons, portavoz del Partido Popular

Tras las recientes manifestaciónes populares de apoyo al juez Garzón y contra la impunidad de los crímenes del franquismo el Sr. González Pons, portavoz del Partido Popular, tuvo a bien descalificar públicamente a los ciudadanos manifestantes tildándolos de "radicales extremistas". Participé en la manifestación correspondiente que se realizó en Madrid. Este soneto es una respuesta a tan "extremas" descalificaciones.

Soy radical, y fundo mis raíces

en el humus más triste de la Tierra,

aquel que los chacales de la Guerra

abonaron con sangre de infelices.


Templé mi justo encono en los tamices

lenitivos del Tiempo, y si se aferra

mi memoria al Pasado y cuanto encierra

es por verlo juzgado, sin matices.


Hay quien quiere por siempre en carne viva

la llaga que sostiene su Victoria

y el terror humillante que conlleva,


quieren que Cuelgamuros sobreviva:

la Cruz de la Derrota hecha Memoria.

Y a mí su hipocresía me subleva.

viernes, 19 de marzo de 2010

Memoria histórica

La tarde fenecía

con un trazo escarlata en el crepúsculo

horizontal, estático, patético

como el grito de la sangre

de lo que se resiste

a no ser.

Aunque al fin siempre ganen las sombras.


Sobre los muertos

siempre crecen más altos los trigos.


Cayeron como cosecha

recién segada,

como heno de amapola

decapitada.


Sobre los muertos

siempre crecen más altos los trigos.


Cayeron, pero su ausencia

fue un agujero amargo entre los suyos,

un faltar palpitante, un hueco vivo,

un vibrante silencio …,

una cuenta

permanentemente

mal saldada

un crimen, una afrenta

flagrante,

sin castigo


Sobre los muertos

siempre crecen más altos los trigos.


Los asesinos

se equivocaron,

los cómplices

se equivocaron,

los tibios

se equivocaron,

los cooperadores necesarios

se equivocaron

los cobardes, en su silencio,

se equivocaron:

porque nadie grita más alto que los muertos

mal enterrados.

Los patéticos huesos,

desperdigados,

suenan como mil goznes

mal engrasados,

como ejes de mil carros

desvencijados,

chirrían y claman …

obstinados.


Sobre los muertos

siempre crecen más altos los trigos.


Y estamos aún así,

junto a los trigos,

junto a tapias melladas por disparos,

junto a nobles cunetas de caminos,

junto a los pozos secos …

y los barrancos,

al pie de los olivos …

siempre a la espera …


Sobre los muertos

siempre crecen más altos los trigos.


Al fin los tristes huesos

van brotando

hambrientos de ataúd

y camposanto,

de registro civil,

juez y notario,

del raudal de las lágrimas

y el llanto,

del dolor diferido …

y del olvido en paz …

tan deseado.


Sobre los muertos

siempre crecen más altos los trigos.

viernes, 26 de diciembre de 2008

Camada negra

Alevines de canalla,
españolitos torcidos,
¡maldigo la negra españa
que el alma os ha carcomido!

¡Qué mala leche que os dieron,
qué envenenado chupete!
¡Qué Malos Reyes trajeron
el Odio cómo juguete?

Os durmieron con soflamas
de banderas y de imperios,
y veis una España en llamas
en medio de vuestro sueño.

En el "cole" de sotanas,
rosario y golpe de pecho
os cerraron las ventanas
y tapiaron los cerebros.

Os distinguieron del pueblo
y os grabaron a diario
el clasismo del dinero
que comporta su ideario:


Historia de pira y saña,
Aritmética de muertos,
Geografía de España
sin los españoles dentro;

Literatura capada,
Biología sin sexo,
Arte de cristos y estampas,
Religión de Cristo muerto;

Sindicatos, en Sociales,
verticales, sin obreros,
en deporte Artes Marciales:
religión de lo violento.

Llevan camisas del Fascio
vuestros héroes de tebeo,
guantes negros en las manos,
bigotillo y fijapelo;

llevan polainas y botas
y brazaletes siniestros,
y dentro de las pistolas
negro túnel de silencio.


Traspuestos en el delirio
¿no veis o no queréis verlo
lo que os oculta ese brillo
del Carnaval de Ira y Miedo?

Supermanes alquilados
en las trastiendas bancarias,
Guerreros Enmascarados
de la hidra reaccionaria

que llevan el alma negra
de "holocaustos" y "paseos",
de la ruina de sus tierras
y el horror del mundo entero.

¿Dónde queréis ir, muñecos?
¿A qué héroes genocidas
imitareis en un juego
de niñatos homicidas?

Pues no sois Roberto Alcázar
ni Pedrín ni Supermán
ni el Caballero Fantasma
ni el Guerrero de Antifaz,


que sois, pobres niños pera,
caprichitos de papá,
cromos de guateque hortera
o desfile militar,

pulgarcitos descarriados
por bosques desconocidos
que los ogros hitlerianos
ceban para el sacrificio.

Despertad, tiernos patriotas,
y dejad a España quieta,
que está ya hasta las pelotas
de que en su nombre hagáis mierda.