Mataron como a un perro a Osama Bin Laden

Coplas de pie quebrado

Hoy mataron como a un perro

a quien llamaban Bin Laden;

con ello otra muesca añaden

a su hierro.

Murió. Quizá mereciera

ese violento final

quien la violencia y el mal

promoviera.

Murió. ¿No habrá quien deplore

tan bárbaro fenecer?

Al menos yo no he de ser

quien lo llore.

Pero me deja un regusto

amargo observar un hecho

que ni se ajusta a derecho

ni es justo.

¿Acaso no hay tribunales

que lo pudieran juzgar

y con calma examinar

de sus males?

De Némesis y de Marte

hoy el Imperio investido

¿no es en su peor sentido

juez y parte?

Pues si mataba por miles

otros, de miles, por cientos

mataban en sus recuentos,

de civiles.

¿Quién juzgará a los culpables

de aquellas atrocidades,

a aquellas Autoridades

responsables?

¿Tan sólo importan de hecho

las muertes americanas?

Otras víctimas humanas

¿son desecho?

De jerifes justicieros

balacera es de dos bandos:

triste hazaña de comandos

pistoleros.

¿Qué decir de la captura

tras de inquisitorio fiero

que violó el humano fuero:

la Tortura?

¿Volverá a ser instrumento

de Justicia Universal

el trámite medieval

del Tormento?

Esta imperial regresión

al Mundo aterra y espanta:

¡¡¡Redescubrieron la Santa

Inquisición!!!

Más tarde el golpe de mano,

clandestino en suelo ajeno,

sin venia ni visto bueno

soberano.

Para Obama y sus matones

¿son campo abierto y frontera

que hollar de cualquier manera

las naciones?

Y llegó el western sangriento

contra un hombre desarmado,

luego rostro destrozado

y macilento.

Y la venganza final

al legar al mar su suerte,

para un musulmán la muerte

teologal.

¿Es esta saña de obseso,

este maquinar oscuro,

el del País del Futuro

y el Progreso?

Murió el hombre del Horror,

pero los que lo han matado

al Mundo tienen helado …

de PAVOR.

Madrid, martes, 3 de mayo de 2011

No a E.T.A.

No a la violencia.

No a los atajos.
No al desprecio del otro.
No a la barbarie.

El pequeño y el gran Terror

Quien holocausto hiciera de Hiroshima
reclama, sin temblarle el argumento,
que nadie más que ella el armamento
detente que al Imperio legitima.

Porque si el débil al Terror se arrima,
cual guerra de dudoso fundamento,
para el fuerte la Guerra es instrumento
de Horror Universal, que no escatima.

Si el débil rinde su precaria daga
sin concesiones en el contrapeso
de trato justo con el poderoso,

¿quién va a evitar que el rico haga y deshaga,
con Codicia que lleva hasta el exceso?
No será Paz: será apretón de oso

Que nadie se pretenda victorioso.
Un mundo nuevo, válido y robusto
sólo vendrá de un pacto libre y justo.

Y el patio está de susto …:
revienta el Mundo de contradicciones …
¿baja ya Dios con las extremaunciones?

ETA ha vuelto a matar

ETA ha vuelto a matar.

Tan terrible y tan simple:
a un hombre le han cortado la Muerte a su medida
Gratuita, sin odio, por rutina, por nada …
a un hombre le han llevado la Muerte a domicilio.

Fue un asunto sencillo
la víctima, desprevenida, sin protección, de espaldas,
ni presintió siquiera
la Desgracia;

cómodamente,
el asesino eyaculó tres balas
y la Muerte echó el resto,
encaramada sobre la ambulancia.

Una ululante urgencia de sirenas
trasladaba un cadáver al depósito,
y aspergía ese luto … por doquiera.

………………………………….

Sobre el tapete del macabro juego,
ETA - Euzkadi Ta Askatasuna -
(¿a donde fue a parar el viejo sueño?)
anotaba otra baza de horrores
y de sangre.

¿Libertad? ¿Acaso así mentada
no repugna?
¿Patria Vasca? ¿Uncís
su santo nombre a tanto crimen?

¡Hatajo de asesinos, sed malditos!

Madrid, viernes, 07 de marzo de 2008

Décimas y décimas VII: Terrorista por terrorista

A Lily Mar

ESCENARIO I:

Alguien de imperial comando,
desde egregio gabinete,
da una orden con membrete,
y la orden va rodando
por la cadena de mando.
Luego a un piloto le llega
que en portaaviones navega.
Acaba su desayuno,
se despereza importuno …
y el bombardero despega.

Fija preciso la ruta,
que el computador controla,
mira atento la consola
y su rutina ejecuta
con eficacia impoluta.
Por fin, desde su cabina,
como desde una oficina
pulsa una tecla y descarga
toda su espantosa carga
de bombas, cohetes o minas.

Luego el militar mastuerzo,
ufano de haber cumplido
con valor su cometido,
cansado de tanto esfuerzo
vuelve en busca del almuerzo.
¡Qué le importa que en el suelo
reinen muerte ruina y duelo!
A diez mil metros de altura
preocuparse es locura
por chinches y ratonzuelos.


ESCENARIO II:

Meses más tarde en lo urbano
del mundo blanco y decente
marcha batallón de gente
en tren metropolitano
(que la muerte lleva a mano):
con la mirada perdida
con ellos va a la matanza
el que fragua la venganza
de alguna sectaria herida,
por la que dará su vida.

Y, de pronto, en hora mala,
la muerte a todos iguala
en estallido fatal
que por doquier siembra el mal.
¡Malhaya quién Mal propala!

MORALEJA:

¡VIOLENCIA ES SIEMPRE EXECRABLE!
¿A quién condenaré menos?
¿Al piloto de los “buenos”
o al suicida miserable?
¿O al plutócrata impecable
que, buscando el oro oscuro,
siembra el ODIO por el duro
territorio del Oriente,
en vendaval inclemente?
¡TERRIBLE Y NEGRO FUTURO!

Dios nos coja confesados.

Décimas y décimas II: Antes de Londres, Bagdad

A Lily Mar

A tus palabras me aferro,
pero, al redactar esquelas,
de Bagdad y sus secuelas,
antes de King Cross, me aterro,
que ya dijo Martin Fierro:

(en asuntos de 'muertitos')

"mucho saben los puebleros,
"pero son como los 'teros'
"para esconder sus niditos:
"que en un 'láo' pegan los gritos
"y en otro esconden los 'güevos'".

Décimas y décimas I: El poeta se disculpa por el retraso en la contestación

A Liliana Rodríguez

Pués ya le voy contestando.
Que, al encontrarme por Lugo
-que allá a mi doña le plugo
de estarnos veraneando-
irle presto replicando
me fué del todo imposible,
pero ahora, entre el terrible
fragor de Londres deshecho,
para Vd. saco del pecho
esta décima insufrible.

La flor de la violencia

Ante el horror del 11 de Marzo y otros horrores precedentes y consecuentes


La flor de la violencia ...
es de color sangriento,
se cultiva en el odio,
se riega con desprecio
del otro, y se cosecha
con inquina y despecho
entre ruinas y lágrimas,
desolación y miedo ...

[Vi tantas sinrazones,
tanto lloré los muertos
de los otros ...
... que ahora,
cuando llegan mis muertos,
me encuentran aquí sólo,
con los ojos resecos,
con los párpados raspando como lija,
con el mudo estupor hecho silencio]...

Todo invita al análisis más simple,
al horizonte de mente más estrecho,
al círculo privado que no sale
de los confines del corto sentimiento.

El Odio nos confunde, nos acosa,
nos embota con simples argumentos ...

Hay que romper el círculo vicioso
superar los prejuicios asimétricos:

“Somos los inocentes,
nosotros, somos buenos;
los malos son los otros,
los otros, sólo ellos.”

Pues ni ellos ni nosotros,
algo que va rompiendo
la natural tendencia
a los buenos deseos:

la codicia, la infamia,
el poder, el anhelo
del infinito lucro,
del parcial privilegio,

algo que agosta el alma
como letal veneno,
que por treinta monedas
de vil metal mostrenco
compra las voluntades
del venal y del necio.

[El mensaje perverso: “todo vale”,
el “agarra la plata y sal corriendo”,
el buen vivir mientras los otros mueren,
el no mirar cuando otro va muriendo].

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Jesús de Nazaret , diez mil veces negado,
profeta de la Vida, y del Amor maestro,
al Odio que reitera la injuria impenitente
no tiene ya mejillas que seguir ofreciendo ...

En cueros y en cuclillas de asco muere
el pobre Gandhi, líder no violento …