La flor de la violencia

Ante el horror del 11 de Marzo y otros horrores precedentes y consecuentes


La flor de la violencia ...
es de color sangriento,
se cultiva en el odio,
se riega con desprecio
del otro, y se cosecha
con inquina y despecho
entre ruinas y lágrimas,
desolación y miedo ...

[Vi tantas sinrazones,
tanto lloré los muertos
de los otros ...
... que ahora,
cuando llegan mis muertos,
me encuentran aquí sólo,
con los ojos resecos,
con los párpados raspando como lija,
con el mudo estupor hecho silencio]...

Todo invita al análisis más simple,
al horizonte de mente más estrecho,
al círculo privado que no sale
de los confines del corto sentimiento.

El Odio nos confunde, nos acosa,
nos embota con simples argumentos ...

Hay que romper el círculo vicioso
superar los prejuicios asimétricos:

“Somos los inocentes,
nosotros, somos buenos;
los malos son los otros,
los otros, sólo ellos.”

Pues ni ellos ni nosotros,
algo que va rompiendo
la natural tendencia
a los buenos deseos:

la codicia, la infamia,
el poder, el anhelo
del infinito lucro,
del parcial privilegio,

algo que agosta el alma
como letal veneno,
que por treinta monedas
de vil metal mostrenco
compra las voluntades
del venal y del necio.

[El mensaje perverso: “todo vale”,
el “agarra la plata y sal corriendo”,
el buen vivir mientras los otros mueren,
el no mirar cuando otro va muriendo].

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Jesús de Nazaret , diez mil veces negado,
profeta de la Vida, y del Amor maestro,
al Odio que reitera la injuria impenitente
no tiene ya mejillas que seguir ofreciendo ...

En cueros y en cuclillas de asco muere
el pobre Gandhi, líder no violento …

Trovo de dificultad 3 - I

Quintillas encadenadas circulares

Se trata de un tipo de quintillas que popularicé en varios foros de poesía y cuya propiedad básica consiste en que cada quintilla hereda la rima del último verso de la que la precede (encadenamiento) y en que el último verso de la última quintilla vuelve a la rima del primero de la primera (circularidad).

Inicio esta retahíla
de quintillas, y echo el resto
de octosílabos en fila
que rauda mi mente hila
sin ver si agrado o molesto.

Rapidito le contesto
a quien responda a mi atraco,
que, en este amable contexto,
para trovar hay pretexto
lírico o hipocondríaco.

Y, cual moderno Espartaco,
al coso salto valiente,
mi “gladius” cortante saco
y con nuevo brío ataco
esta quintilla reciente:

Los amores que uno siente,
aún vestido de bufón,
el pecho de amor doliente,
nobles son cual lava ardiente
del fuego del corazón.

Mas por esa desazón
de la pasión que encandila
voy perdiendo la razón
y en muecas sin ton ni son
mi ingenio apenas cavila.

República poética

Todos los verdaderos poetas,
los escasísimos auténticos poetas,
deberían tener o tienen el derecho
a detener la gente por las calles
y hacerles escuchar sus bellos versos,
sus taumatúrgicas estrofas.

Deberían edificarse airosos alminares
para el amanecer de los poetas
y someterse gustosas las repúblicas
a tan subyugadora tiranía.

Estimarían cátedras y academias
tan prodigioso medio de conocimiento
y aprovecharían cronistas, letrados y oradores
tan fecundísimo vehículo de comunicación ...

Iglesia brazo en alto

Foto del autor: Escaparate de una librería religiosa en Cracovia (Junio 2006)

Una vez más la Iglesia de los Ricos
enarbolando Santos como Espadas;
una vez más armando esas Cruzadas
en que la Paz de Todos se hace añicos.

Aún rebosan de horror por los hocicos
las sangres de los Otros derramadas;
aún las voces retumban desgajadas
de los tormentos por los altos picos …

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……………………………………….

OID:

[Si al genocida Matador del Rojo
bajo palio llevabais de paseo
con ocho capellanes a su flanco,
y el impudor os libra del sonrojo,

no os privéis de tan íntimo deseo …
.. y de una vez ¡canonizad a Franco!]

Domingo, 28 de Octubre de 2.007

Mi voz

Ni mármol duro y eterno
ni música ni pintura
sino palabra en el tiempo.
A. Machado


¡Que no la pisen las prensas!
¡Que mi palabra sea viento
que agite bosques de orejas!

¡Dejadla libre a mi voz:
que se muera cuando quiera!
¡No la prendáis de alfileres
como a mariposa muerta!
¡Perfume en memoria humana,
no polvo de biblioteca!

(Palabras coleccionadas
en hojas amarillentas:
triste museo u osario
de pasiones descompuestas).

Cuando se muera mi voz
dejad que bien muerta sea.

A la sombra de los buenos poetas

Hay poetas en quienes las palabras se estrenan,
los vocablos exhiben su fulgor prodigioso,
engarzados en frases de ritmo cadencioso
que, en boca de rapsodas, como cantos resuenan.

Las joyas del idioma seguidas se encadenan
en potentes metáforas que invocan lo glorioso,
y lo real invisten de un halo misterioso
mientras el “logos” breve de su sentencia ordenan.

¡Quien pudiera, a la sombra de su decir preclaro,
imitar las maneras del versar taumatúrgico
que de sus plumas mana en raudal infinito! …

Mas ¡ay! mi torpe mano, mi conocer ignaro,
sólo alcanza, en un gesto mimético y litúrgico,
a loar las alturas de su Olimpo bendito.

El don de la palabra

Soneto blanco


Me ha visitado el Verbo. La Palabra
ha cobrado su altura taumatúrgica
y habita en plenitud entre las gentes.
Todo es posible ya: miradme ungido

del don de hacer mi Voz inolvidable.
Entended mi Concepto, ya informado
en noble Persuasión por la Oratoria,
por la que la Razón se hace Evidencia.

El aliento que mana la garganta,
del fónico altavoz que lo articula
en tropa de sintagmas firme brota.

El tono justo, la dicción medida,
el acento que al ritmo marca el paso
trenzan la seducción de ajeno oído.

Restar

Al hilo de un soneto de Luis Valero


También el esculpir es una resta:
ver la forma escondida en bloque o leño
y la forma, a cincel, sin más diseño,
quitando lo que sobra, es manifiesta.

Resta quien escamonda la floresta,
quien escarda ababol, grama o beleño
quien criba el rubio material trigueño
o desnuda al Amor para su fiesta.

Restar es despojar de lo que sobra
por reducirse sólo a lo que vale:
desentrañar lo puro de la esencia.

Y todo está muy bien si en tu conciencia
está muy claro lo que sobra y vale,
y restas sin marrar la maniobra.

¿Crear lo que no existe? Robar el fuego de los dioses (Prometeo, héroe inconformista y revolucionario al que finalmente un águila devoraba eternamente las entrañas). ¿Revelar lo subyacente (y por tanto preexistente), eliminando la ganga sobrante? Se acepta la superioridad de los dioses y su dirección de los actos del hombre a través de eso sútil que se llama inspiración. Héroe conformista y reformista: hay lo que hay, sólo hace falta saber verlo. No digo nombres.

Perdonad, perdonad. Estoy hoy digresivo.

Soneto vacío

ADVERTENCIA GENERAL: El autor derrumbado por un ataque de "spleen" y de aburrimiento mortal, con la máquina del soneto automático puesta, ha producido este estrambótico "soneto" vacío, deshabitado, desierto, desmantelado, desocupado, exhausto, fatuo, hueco, vacante, vacuo, vano, estéril, impotente, improductivo, irónico, ineficaz, infecundo, infructuoso, inútil, baldío, fútil, innecesario, inservible, nulo, superfluo, inane, vago, mecánico, desangelado e indigno de quien se pretende a sí mismo como poeta. Ha tenido además la osadía de dejarlo caer en este noble foro como quien se alivia. Ni que decir tiene que en cualquier momento puedo verme obligado a desplazar esta pretenciosa basura al foro de poesía bufa o a la papelera sin coste adicional alguno


Sólo un soneto insustancial, repleto
De nada pura viéndose el ombligo;
Nada voy a decir y nada digo:
Sólo cumplo las leyes del soneto.

Mientras guardo mi hastío en el secreto,
Cuarteto tras cuarteto, versos ligo
Y finjo inspiración mientras castigo
Con rimas hueras al lector discreto.

Un terceto se yergue en la arrogancia
De ganar en vacío y elegancia,
Cualesquiera cuartetos que antecedan

Y otro sigue tan hueco, tan rimado,
Tan cadencioso, vano y refinado
Como el premio que espera le concedan.

¡Qué derroche de ingenio y de prestancia!
(¿No se me habrá colado una asonancia?)
¡Cuánto tiempo de vate malgastado!
¿Duerme la Poesía de este lado?

Poesía pura

¿Cómo será la pura poesía?:
¿en qué versos irá desarrollada?
¿qué consonantes, si es que va rimada?
¿qué acentos? ¿qué cadencias? ¿qué armonía?

Quizá no lleve metros, rimas, guía;
quizá ni de palabras sea formada.
¿Será un sueño de amor sobre la almohada?
¿batir de alas en el alba fría?

¿será la flor en la desnuda rama?
¿el canto de la alondra en pleno vuelo?
¿o la imagen del hijo mientras mama?

¿O quizá, ya sin flores, hijos, vuelo,
sólo el sentir profundo con que clama
un ser sin alas cuando busca el cielo?

Trovar

Ejercicio en quintillas.

Al trovero "Cantares" que en mi niñez en Cartagena me indujo a la poesía.


Estoy en arte menor,
que no es mi arte muy grande,
pero no hay un trovador
que en trovar por lo mejor
me siga por donde ande.

De conceptos yo no entiendo,
de intención no ando muy mal,
en el rimar me defiendo
y, aunque glorias no pretendo,
entretengo al personal.

Me trabajo el pareado,
la cuarteta, la quintilla,
el terceto encadenado
y, en tono desenfadado,
la copla y la seguidilla.

En el romance me extiendo,
por sonetos no me achico
y es mi caudal tan tremendo
que, rimando y componiendo,
van cien mil versos y pico.

Invocación a Castilla

Ojos que de Castilla hubieron cielo,
miembros que caminaron su llanura,
pecho que amó su gente digna y dura
mueren hoy en destierro y desconsuelo.

Te reclamo, perdida tierra mía,
desde este infierno donde desfallezco:
¡sácame de esta sima en que perezco
y guárdame en tu paz, como solía!

(Patrulla el cazador la rastrojera,
convoca a su quehacer la sementera
y están las cepas llenas de racimo).

Dame, patria natal, tu impulso ardiente
y otra vez más levantaré la frente
sustentado en tu suelo y a tu arrimo.

De mares y de soles y de sales

¡Dejadme navegar calladamente
por ese espejo muerto en las salinas:
de añil la mar, de blanca sal la vela,
de luz incandescente el sol que anima
como una aparición el horizonte!

¡Traspasadme de luz, aves marinas:
gaviota, cormorán, alcaravanes,
sisones y petreles, golondrinas,
ostreros y gaviones, martines pescadores,
alcatraces y albatros, audaces transmarinas! ...

¡Rasgad mi corazón en mil retales,
destrozad sus entrañas alcalinas,
llevadlo a ras de mar, goteando sales,
y esparcidlo al azar por las colinas! ...

Nave de siglos

Mirador de San Nicolás.
Madrugada de Otoño de 2.003

Besa la luz las cumbres del Veleta,
faro en la tempestad de piedra alzada;
ruge el coro telúrico del monte
como una mar de rocas encrespada.

Acá tú, Alhambra, roja al sol primero,
buque de almagre de la madrugada,
zarpas entre naranjos y suspiros
de los dormidos muelles de Granada.

Sonámbula mi alma te transita,
marinera de niebla en la alborada,
por tripular tu inmóvil singladura
de nave entre jazmines encallada.

La has seducido, diosa, con tu proa
de sirena entre mirtos desmayada.
¡Déjala, pues, ganar tu noble altura,
en tu surcar los siglos enrolada!

Gredos

Referencia de imagen: http://candelario.webcindario.com/images/gredos%20laguna.JPG

Cuando la piedra se hace
mucho más que montaña, decorado
para un desmesurado
Auto Sacramental para titanes,

cuando la piedra se hace
dentellada brutal que parte España,
infranqueable muralla
al aliento del Sur, inagotable.

Cuando la piedra se hace,
contra el azul, telúrica blasfemia
del corazón de Iberia,
se llama Gredos y en Castilla yace.

La ciudad encantada

Granada desde el Albaicín al amanecer.
A Juan.

En el aire limpio
una paloma vuela
con el solo propósito
de definir la aurora
para mí …

¡Qué privilegio!

En la cercana sierra
la nieve albea
con el solo propósito
de definir lo blanco … y lo frío
para mí …

¡Qué privilegio!

Entre clamor de pájaros
repica un campanil
con el solo propósito
de inaugurar el día
para mí …

¡Qué privilegio!

Delante de mis ojos
la Alhambra se despliega
como un tapiz.
El asombro de siglos,
ahora, para mí …

¡Qué privilegio!
OOOOOOOOOOOOH

Patria, ¡oh dioses!

Oigo, Patria, tu aflicción
y escucho el ronco concierto
que forman, tocando a muerto,
la campana y el cañón …
Bernardo López García (1840-1877)
Dos de Mayo – Elegía heroica

¿Me cantáis a la PATRIA? ¡Qué tragedia!
Yo nací en Burgos cuando media españa,
tras de aleve traición y atroz campaña,
remataba con odio a la otra media.

Y, en falaz y tramposa demopedia,
en la PATRIA fundaban esa hazaña,
con DIOS alimentaban pira y saña,
y con el REY, … dinástica comedia.

“Dios y Patria” rezaba en los cuarteles,
“¡Dios y Patria!” cantaban las plegarias,
“¡Patria y Dios!” machacaban las escuelas.

Mas la Muerte azuzaba sus lebreles
en feroces orgías funerarias,
… y la Cárcel, … y el Hambre y sus secuelas …

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¿De qué PATRIA me habláis? ¿De la que vale
de excusa al buen burgués para sus tretas?
¿La que al son del clarín de las retretas,
el bronco y el marcial orgasmo exhale?
Patria tal ni me entra ni me sale:
¡¡¡VÁYASE EN MALA HORA A HACER PUÑETAS!!!

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Albaicín

Para Juan y Mariadela

Quiero perderme en Granada
y que el Albaicín me encuentre.

Quiero doblar una esquina
y salirme de la gente
y entrarme en la fantasía
de las noches y las fuentes,
las torres, las azoteas,
los mirtos y los cipreses.
Quiero que en el aire claro
una paloma se eleve
y otra, doliente de amores,
por los aleros zuree.
Quiero beber con los ojos
el frío albor de la nieve
y ver bermejas las torres
al primer sol que amanece ...

Quiero perderme en Granada
y que el Albaicín me encuentre ...
... y en esa visión quedarme
todo el tiempo que me quede.

Postal de Sóller

Referencia de imagen: http://www.tampa.phys.ucl.ac.uk/~bastin/pics/ja28-015.jpg

A una postal que me envía mi amigo Bartolomé Frontera desde Sóller (Mallorca)


Por dosel el azul que Ulises viera,
por cabeza las rocas colosales,
por falda un ascender de naranjales
a cuyos pies estalla la palmera.

Luego quintas y villas por doquiera,
cipreses en los huertos monacales,
ventanos pequeñitos, desiguales
que vigilan la calma mañanera …

Postal de Sóller, singular retablo
que un edén recoleto describiera
mejor que el sortilegio de un vocablo,

eres la incitación que yo quisiera
para vivir de cerca lo que hablo,
si yo pudiera, B.[1] de la Frontera.

[1] Pronunciar “be”.

Heraldo de primavera

Referencia de imagen: http://www.asks86.dsl.pipex.com/europephotos/alaarv7532.jpg

La blanca dentadura de la nieve
aún muerde el cielo sobre el Guadarrama
y ya el almendro en la desnuda rama
su nata frágil a mostrar se atreve.

Aún hiere el frío de la brisa leve,
pero ya el Sol su franco ardor derrama
y con rubias saetas se proclama
vencedor del Invierno en lidia breve.

Temprana, la verónica adelanta
el diminuto azul que adorna el prado
como una gala mínima y primera.

Templa la alondra su gentil garganta
en un trino doliente, enamorado,
que es el heraldo de la Primavera

Зимний сонет - Soneto de invierno

Referencia de imagen: http://www.polartrec.com/files/u35/Russel_Glacier_calving640.jpg

Fui buscando el reverso de la flor y del fruto,
me adentré en las cavernas que guardan, escondida,
la semilla que encripta la llama de la Vida
en la telegrafía de un latir diminuto.

En el corazón duro de su universo helado,
hundido en el abismo del hielo sempiterno,
por la Vida dormida interrogué al Invierno,
pidiéndole la llave que aplaca su reinado.

Sus ojos, entre brumas, abrió y, en su mirada,
a la luz apagada que la Luna cediera,
sólo entreví el letargo de un alma abotargada.

Con la voz cavernosa, tras de un siglo de espera,
una sílaba dijo, en la penumbra helada:
-SOL-, conjuró y, al punto, ¡se abrió la PRIMAVERA!

San Petersburgo, 20 de febrero de 2006

Holganza

Sólo yacer tendido aquí, a tu lado,
llenos de azul los ojos del estío,
y el tiempo discurriendo como un río
a orillas de un ameno y verde prado.

Solo gustar tu aliento respirado
desinhibidamente junto al mío;
sólo advertir que brota a su albedrío
tu pensamiento al mío conectado.

Gozar la soledad en compañía,
paralelos los cuerpos y la mente,
atenta al derivar de los vilanos.

Ver como apunta el declinar del día,
y comprobar como, instintivamente,
se buscan las arañas de las manos.

Lenta, morosa, quieta eternidad

"... gozar, y no morirse de contento;
sufrir, y no quebrarse en el sollozo.
¡Oh, qué ejemplar serenidad del gozo
y qué severidad del sufrimiento! ..."

Miguel Hernández


Lenta, morosa, quieta eternidad
de un instante de encuentro detenido.
Gozo perenne en cuanto entretenido
en el disfrute de su inmensidad.

¿Es instantánea vuelta intensidad
del microcosmos de ese gran minuto
o invariable pasar de lo absoluto
como anticipo de inmortalidad?

No me lo digas, Luis, que no quisiera
turbar la primorosa intimidad
de lo que, injusto, dices ser quimera.

Mas, por plagiarte la serenidad
de tu gozar severo, apeteciera
de amor a tragos cortos, la ebriedad.

A mis primeros 15.000 días

DEFINICIONES

Los minutos son granos de arena,
las horas son puñados de arena,
los días son costales de arena,
la vida es un pequeño montículo de arena.

Y ESTE ES MI CASO

Nací, y un primer grano golpeó mi cabeza.
Lloré, pero muy pronto me acostumbré a la arena.
Soñé que edificaba castillos con la arena,
pero la arena iba derecha a su tarea.
Me dediqué a mis cosas ignorando la arena.
Amé, y a mis amores enterraba la arena.
Sufrí, y el sufrimiento cubrí con más arena.
Luché y, a cada golpe,
amontonaba arena y más arena.

Cuando hasta las rodillas me llegaba la arena,
pretendí detener con las manos la arena:
pugné por achicarla, pugné por contenerla
pero siempre escapaba de mis manos la arena.

Ahora que ya me cubre la cintura la arena
aún me resisto a ver su fatal prepotencia.
Pronto habré de sentarme sobre el montón de arena.
Escarbaré buscando
viejos objetos que enterró la arena,
y mi lucha será
impedir que de nuevo los sepulte la arena.
Repararé a diario los estragos crueles de la arena.

Después, quizá me tienda en el lecho de arena.
¡Sabéis que un día me hundiré en la arena!

Si no me veis, buscadme
enterrado en la arena ...

Si podéis, ¡no olvidadme ...
... en la arena!