Propuesta 1 :
Me gustaría saber por qué la suerte
es tan impredecible, tan ingrata,
por qué todos los planes desbarata
de la vida, y al fin llega la muerte.
Contestación y continuación:
Depender de la suerte es una suerte
mejor que deidad que dicta y ata:
impredecible el dado hiere o mata ...
o te brinda el amor que ha de quererte;
mas no te marca el rumbo ni el camino
-tu libertad subsiste a sus albures-
y no lastra con dogmas tu conciencia.
Tu razón pura ideará la ciencia
para esquivar las flechas del destino
y ganar este juego de tahures.
Cuarteto propuesta: Nieves Álvarez
Contestación: Francisco Redondo
sábado, 30 de junio de 2007
viernes, 29 de junio de 2007
Permitidme no ser
Si mi destino es acabar no siendo,
olvidadme del todo.
Vividme mientras sea.
Como el vino de un vaso,
como el amigo ocasional
de un día, sin pretensión
de herida, sin anhelo de ser
más allá de mí mismo.
Toda desdicha viene
de luchar contra el tiempo,
de pretenderse
eterno, intemporal,
preciso, transcendente …,
de querer
convertirse en un ídolo,
o fetiche o moneda;
de contemplarse siempre de perfil, mordido
(a su pesar) por los canes agudos de los días.
Si mi destino es el acabar no siendo,
olvidadme del todo.
Sin piedad.
Sin altares.
Y que al final yo sea
tan solo mera muesca en la culata
de un revólver de dioses
pistoleros … o una marca perdida
en la baraja de los dioses tahúres.
olvidadme del todo.
Vividme mientras sea.
Como el vino de un vaso,
como el amigo ocasional
de un día, sin pretensión
de herida, sin anhelo de ser
más allá de mí mismo.
Toda desdicha viene
de luchar contra el tiempo,
de pretenderse
eterno, intemporal,
preciso, transcendente …,
de querer
convertirse en un ídolo,
o fetiche o moneda;
de contemplarse siempre de perfil, mordido
(a su pesar) por los canes agudos de los días.
Si mi destino es el acabar no siendo,
olvidadme del todo.
Sin piedad.
Sin altares.
Y que al final yo sea
tan solo mera muesca en la culata
de un revólver de dioses
pistoleros … o una marca perdida
en la baraja de los dioses tahúres.
jueves, 28 de junio de 2007
Noviembre
No quiero visitar los cementerios,
donde la pena dio llanto a la piedra,
donde el buril sin fe mintió presencias
contra la ausencia viva de los muertos.
No quiero crisantemos en Otoño
ni lágrimas periódicas ni flores;
para vivir después me basta sólo
tu recuerdo sin cintas ni colores.
Cuando bogue en galeras de la muerte
no querré quejas de animal sin amo;
querré el recio dolor del alma fuerte
y un hoyo en sombra en la mitad de un páramo.
Madrid, 1 de Noviembre de 1.961.
donde la pena dio llanto a la piedra,
donde el buril sin fe mintió presencias
contra la ausencia viva de los muertos.
No quiero crisantemos en Otoño
ni lágrimas periódicas ni flores;
para vivir después me basta sólo
tu recuerdo sin cintas ni colores.
Cuando bogue en galeras de la muerte
no querré quejas de animal sin amo;
querré el recio dolor del alma fuerte
y un hoyo en sombra en la mitad de un páramo.
Madrid, 1 de Noviembre de 1.961.
miércoles, 27 de junio de 2007
“Un bel morir …”
Soneto de tiempo de difuntos - 1
Ahora que ya aprendí de tantas cosas
algo que comentar mientras camino,
ahora que ya aspiré de tantas rosas
tanto aroma distinto en torbellino …
Ahora que me rebosa tanta ciencia,
ahora que del gozar lo probé todo
noto que se me acaba la paciencia
y al cómo bien finar no encuentro el modo.
¿Endosando a mis gentes fiera arenga?
¿Anegado en lluviosas elegías?
¿O por la Humanidad que sobrevenga
parir morales testamentarías?
“Un bel morir …”, dijo Petrarca otrora,
“un bel morir tutta la vita onora”
¡Ah, quien su suerte ignora! …
No son tiempos de gloria sino acaso
del gota a gota fallecer al paso.
Henry Howard, conde de Surrey, inició la transformación de la estructura tradicional del soneto, heredada de Petrarca, preparando la aparición del llamado soneto inglés, cuyo representante principal es William Shakespeare.
El soneto inglés, llamado también soneto isabelino por haberse originado durante el reinado de Isabel I de Inglaterra, tiene la siguiente estructura: ABAB,CDCD,EFEF,GG, esto es, se compone de tres serventesios y un pareado.
Ahora que ya aprendí de tantas cosas
algo que comentar mientras camino,
ahora que ya aspiré de tantas rosas
tanto aroma distinto en torbellino …
Ahora que me rebosa tanta ciencia,
ahora que del gozar lo probé todo
noto que se me acaba la paciencia
y al cómo bien finar no encuentro el modo.
¿Endosando a mis gentes fiera arenga?
¿Anegado en lluviosas elegías?
¿O por la Humanidad que sobrevenga
parir morales testamentarías?
“Un bel morir …”, dijo Petrarca otrora,
“un bel morir tutta la vita onora”
¡Ah, quien su suerte ignora! …
No son tiempos de gloria sino acaso
del gota a gota fallecer al paso.
Henry Howard, conde de Surrey, inició la transformación de la estructura tradicional del soneto, heredada de Petrarca, preparando la aparición del llamado soneto inglés, cuyo representante principal es William Shakespeare.
El soneto inglés, llamado también soneto isabelino por haberse originado durante el reinado de Isabel I de Inglaterra, tiene la siguiente estructura: ABAB,CDCD,EFEF,GG, esto es, se compone de tres serventesios y un pareado.
domingo, 24 de junio de 2007
Negación de mi muerte
Yo he nacido a vivir. Ni más ni menos.
Si vivo soy: mi muerte es cosa de otros.
(Así que si observáis que ando muriendo
no me lo hagáis saber. No es cosa mía).
Vosotros que incidís la vida que yo vivo;
vosotros mis fantasmas, amores, enemigos
no os hagáis ilusiones:
conmigo vais ... y acabareis conmigo.
Porque no es más que esto:
yo siempre estaré siendo
desde un vientre apacible a la agonía
donde me aguarda el ángel de mi muerte.
Madrid, 3 de Julio de 1.973.
Si vivo soy: mi muerte es cosa de otros.
(Así que si observáis que ando muriendo
no me lo hagáis saber. No es cosa mía).
Vosotros que incidís la vida que yo vivo;
vosotros mis fantasmas, amores, enemigos
no os hagáis ilusiones:
conmigo vais ... y acabareis conmigo.
Porque no es más que esto:
yo siempre estaré siendo
desde un vientre apacible a la agonía
donde me aguarda el ángel de mi muerte.
Madrid, 3 de Julio de 1.973.
jueves, 21 de junio de 2007
Crónica posible de mi muerte
Esa tarde me he muerto, sereno como el día;
sin presagios, sin llantos, sin hacer las maletas:
esbozadas, sin término, tareas incompletas
en que afanosamente mi tiempo entretenía.
Quedó sin ese punto final que requería
el largo parlamento que arrastran los poetas:
mil apuntes dispersos por todas las gavetas
que no hallarán el sitio que sólo yo sabía.
Mi vida era presente continuo, renovado,
que arrojaba a diario pasados al abismo.
De súbito mi vida se hizo toda pasado.
Como mueren sin cuerpo las almas inmortales,
esa tarde la Muerte se vistió de mí mismo
y me entregó al sosiego de las horizontales.
sin presagios, sin llantos, sin hacer las maletas:
esbozadas, sin término, tareas incompletas
en que afanosamente mi tiempo entretenía.
Quedó sin ese punto final que requería
el largo parlamento que arrastran los poetas:
mil apuntes dispersos por todas las gavetas
que no hallarán el sitio que sólo yo sabía.
Mi vida era presente continuo, renovado,
que arrojaba a diario pasados al abismo.
De súbito mi vida se hizo toda pasado.
Como mueren sin cuerpo las almas inmortales,
esa tarde la Muerte se vistió de mí mismo
y me entregó al sosiego de las horizontales.
miércoles, 20 de junio de 2007
Guarda, poeta ...
Referencia de imagen: http://sapiens.ya.com/nbdorrio/recursos/paz/pombas/PP_Paloma_Paz.gif
Guarda, poeta,
el primer llanto de un niño,
el primer rayo de sol sobre los muros de la Alhambra,
la primera flor sobre el almendro,
el primer gemido de amor de la doncella
y la última mirada del viejo para el nieto.
Guardalo bien en tu zurrón escaso
para cuando renazca la esperanza ...
el primer llanto de un niño,
el primer rayo de sol sobre los muros de la Alhambra,
la primera flor sobre el almendro,
el primer gemido de amor de la doncella
y la última mirada del viejo para el nieto.
Guardalo bien en tu zurrón escaso
para cuando renazca la esperanza ...
martes, 19 de junio de 2007
¡NO A LA GUERRA!
Referencia de imagen: http://content.answers.com/main/content/wp/en/7/74/PicassoGuernica.jpg
Soy de los que desnudos son nacidos,
sin cortejo de heráldicos honores,
tan sólo la honradez de sus mayores,
de noble esfuerzo y de sudor ungidos.
Aborrezco a los Pueblos Elegidos,
a los de la Verdad poseedores;
me dan asco las Razas Superiores
y los de su Importancia convencidos.
Sin distingos de estado, credo o raza
a cualquier hombre tengo por hermano,
y tanto más a quien desgracia aflige;
… y tanto más detesto a quien erige
su reino terrenal en la amenaza
de bélico arsenal contra lo humano.
Con armas en la mano,
jamás tendremos Paz sobre la Tierra:
ACABEMOS POR SIEMPRE CON LA GUERRA.
Soy de los que desnudos son nacidos,
sin cortejo de heráldicos honores,
tan sólo la honradez de sus mayores,
de noble esfuerzo y de sudor ungidos.
Aborrezco a los Pueblos Elegidos,
a los de la Verdad poseedores;
me dan asco las Razas Superiores
y los de su Importancia convencidos.
Sin distingos de estado, credo o raza
a cualquier hombre tengo por hermano,
y tanto más a quien desgracia aflige;
… y tanto más detesto a quien erige
su reino terrenal en la amenaza
de bélico arsenal contra lo humano.
Con armas en la mano,
jamás tendremos Paz sobre la Tierra:
ACABEMOS POR SIEMPRE CON LA GUERRA.
lunes, 18 de junio de 2007
Los tanques
Referncia de imagen: http://www.nato.int/docu/review/2002/issue3/graphics/contents/i3_a1b.jpg
Los tanques
contra los hombres.
Blindados
contra los hombres.
Armados
contra los hombres.
Poderosos
contra los hombres.
Tripulados
contra los hombres.
Por hombres
contra los hombres.
Que obedecen
contra los hombres.
Ciegamente
contra los hombres.
A otros hombres
contra los hombres.
Se pondrán en marcha
por orden de los jefes.
Irrumpirán
por orden de los jefes.
Ocuparán
por orden de los jefes.
Dispararán
por orden de los jefes.
Matarán
por orden de los jefes.
Hombres
por orden de los jefes.
Mujeres
por orden de los jefes.
Niños
por orden de los jefes.
Hermanos
por orden de los jefes.
El Mundo
por orden de los jefes.
Hay que abrazar
a los hombres de los tanques.
Que convencer
a los hombres de los tanques.
Hay que enseñar
a los hombres de los tanques.
Que devolver
a los hombres de los tanques.
A su pueblo
a los hombres de los tanques.
Hay que sacar
a los hombres de los tanques.
Hay que librar
a los hombres de los tanques.
De sus jefes
a los hombres de los tanques.
Que nadie pase miedo
con los tanques.
Que nadie sufra o llore
con los tanques.
Que nadie oprima a nadie
con los tanques.
Que nadie gaste acero
con los tanques.
Haced yunques y hoces
con los tanques.
Tractores y martillos
con los tanques.
Haced ferrocarriles
con los tanques.
Acabemos ahora
con los tanques.
Ahora y por siempre
con los tanques
domingo, 17 de junio de 2007
Los yankis muertos
Referencia de imagen: http://blogs.citypages.com/blotter/images/wardead.bmp
No me traigáis acá esos yankis muertos;
yo no los reconozco, no son nuestros.
¿Quién los mandó a la guerra con fusiles?
¿Quién los mandó a jugar siniestros juegos?
¿Quién los hurtó al taller o a su terruño,
al reír con los otros, a andar hombro con
hombro con el pueblo?
Quién les mercó soberbia y cartucheras,
arreos de matar, saña y desprecio;
quién los dispuso en contra de la gente
que coja y se haga cargo: yo no puedo.
No me traigáis aquí esos pobres yankis;
no puedo hacerme cargo, no:
¡ya no son nuestros!
Desde Marzo de 2003 hasta ahora ...
sábado, 16 de junio de 2007
¡Mentís!
La primera víctima de la guerra es la verdad ...
Dedicatoria: a todos los periodistas de pesebre y a los sicarios de propaganda de la CIA (quizá los mismos)
Se falta a la verdad con desvergüenza;
se miente con aplomo, con audacia,
con el cinismo del mendaz, que piensa
que siempre hallará eco la patraña,
que la calumnia, aún burda, siempre queda
si se viste de sucia propaganda.
Es innoble mentir sobre la sangre,
es canalla mentir sobre las lágrimas.
Mentir sobre los muertos es tan grave
como mearse encima de una lápida.
¡Decir conflicto de esta sucia guerra!
¡Daño colateral de gente masacrada!
¡Reconstrucción del lucro de los buitres!
¡Invadir una tierra y hablar de liberarla!
¿Acaso no es bastante con matarlos,
con causar su rüina y su desgracia?
¿Hay que robarles la razón que tengan?
¿Hay que tergiversarles las palabras?
¿Hay que negar tres veces a la víctima?
¿Secuestrar su verdad y asesinarla?
Os tenemos muy vistos, pardas bestias,
ya apenas engañáis ni a una beata.
¡Matad, romped, robad, llevadlo todo!
¡¡¡Muchos os pediremos cuentas claras!!!
31/3/2003
Dedicatoria: a todos los periodistas de pesebre y a los sicarios de propaganda de la CIA (quizá los mismos)
Se falta a la verdad con desvergüenza;
se miente con aplomo, con audacia,
con el cinismo del mendaz, que piensa
que siempre hallará eco la patraña,
que la calumnia, aún burda, siempre queda
si se viste de sucia propaganda.
Es innoble mentir sobre la sangre,
es canalla mentir sobre las lágrimas.
Mentir sobre los muertos es tan grave
como mearse encima de una lápida.
¡Decir conflicto de esta sucia guerra!
¡Daño colateral de gente masacrada!
¡Reconstrucción del lucro de los buitres!
¡Invadir una tierra y hablar de liberarla!
¿Acaso no es bastante con matarlos,
con causar su rüina y su desgracia?
¿Hay que robarles la razón que tengan?
¿Hay que tergiversarles las palabras?
¿Hay que negar tres veces a la víctima?
¿Secuestrar su verdad y asesinarla?
Os tenemos muy vistos, pardas bestias,
ya apenas engañáis ni a una beata.
¡Matad, romped, robad, llevadlo todo!
¡¡¡Muchos os pediremos cuentas claras!!!
31/3/2003
viernes, 15 de junio de 2007
Libertad Duradera
Imprecación de urgencia que dedico a mis amigos de distintos foros Acracia y NoSeSabe
Demócratas de mierda
¿en qué cabina votan vuestros muertos?
Liberales de mierda
¿qué libertad dejáis al pueblo que huye?
Creyentes de la mierda
¿qué torvos dioses guían vuestras bombas?
Plutócratas de mierda
¿cuanto caudal de sangre arrebatada manan vuestros caudales?
Generales de mierda
¿cuanto abismo de horror pintais en vuestros mapas?
Políticos de mierda,
sois los peores, ya no os digo nada.
¡Pobre Irak, pobre mundo!
Marzo de 2003
Demócratas de mierda
¿en qué cabina votan vuestros muertos?
Liberales de mierda
¿qué libertad dejáis al pueblo que huye?
Creyentes de la mierda
¿qué torvos dioses guían vuestras bombas?
Plutócratas de mierda
¿cuanto caudal de sangre arrebatada manan vuestros caudales?
Generales de mierda
¿cuanto abismo de horror pintais en vuestros mapas?
Políticos de mierda,
sois los peores, ya no os digo nada.
¡Pobre Irak, pobre mundo!
Marzo de 2003
miércoles, 13 de junio de 2007
Elegía por Bagdad
Referencia de imagen: http://www.outlookindia.com/images/iraq_bombing_20040112.jpg
Vuelven como un terrible “deja vù” a mi mente
Guernica, Dresde, Coventry, Hiroshima,
ciudades del horror y la masacre.
Ahora Bagdad, valiente y legendaria,
entra en la lista de ciudades mártires:
mercados de Shoala y Al Shaab, allí fué el crimen,
el genocidio de lo cotidiano,
allí lo más modesto y noble de tu sangre
regó los tenderetes de hortalizas,
sacos de especias, pilas de alfajores;
el vendedor, la madre de familia,
el chicuelo vivaz, la novia del soldado
se unieron en la muerte, destruidos
por un sólo misil inteligente.
Bagdad, Bagdad, Bagdad he visto
el clamor de las madres desgarradas,
aullando de dolor, la justa ira
de los hombres tragándose su llanto,
la soledad patética del padre, del hermano
junto a los hijos o la hermana muertos ...
... y no diré ya más. Solo te pido,
de esta muerte que te dan y nunca quise,
te olvides de la parte que me toca,
y que me consideres por un dia
un hijo más en llanto y desventura.
Bagdad, Bagdad, Bagdad ya te ha hecho mía
mi corazón, que niega el desvarío
de aquellos que en su nombre te torturan.
¡Un dia los verás en desbandada!
29/3/2003
lunes, 11 de junio de 2007
Bomba de fragmentación
Un cilindro de acero fragmentado
vuelca su mal, cual rosa de la muerte;
un arsenal latente de cuchillas
se esparce de repente en mil guadañas;
una agavilladora de la Parca
recoge su cosecha horripilante
de miembros cercenados,
de testas separadas de sus troncos,
de intestinos brotando de su claustro
como sierpes, viscosas
de sangre y deyecciones ...
Alguien pulsa una tecla y al instante,
lo que fué intenso rebullir de vida
se trueca en masa de chacinería ...
¿Quien pensó tanto daño?¿Qué mente vil
tramó tanta desgracia?
¿Qué tirano insensible autorizó su uso?
¿Qué monstruo la condujo?
¿Quien escribió con tiza en sus ojivas
una horrible y atroz dedicatoria?
¿Quien la precipitó sobre su presa
con una pulsación sobre un teclado?
¿Quien la lanzó, con gesto rutinario,
sobre un panal de vida ... sobre gente?
¿Sabeis lo que habeis hecho, pardas bestias?
¿Teneis conciencia de tan vasto crímen?
¿Teneis conciencia acaso, hez de la Humanidad?
¿¿¿Teneis conciencia???
25/3/2003
vuelca su mal, cual rosa de la muerte;
un arsenal latente de cuchillas
se esparce de repente en mil guadañas;
una agavilladora de la Parca
recoge su cosecha horripilante
de miembros cercenados,
de testas separadas de sus troncos,
de intestinos brotando de su claustro
como sierpes, viscosas
de sangre y deyecciones ...
Alguien pulsa una tecla y al instante,
lo que fué intenso rebullir de vida
se trueca en masa de chacinería ...
¿Quien pensó tanto daño?¿Qué mente vil
tramó tanta desgracia?
¿Qué tirano insensible autorizó su uso?
¿Qué monstruo la condujo?
¿Quien escribió con tiza en sus ojivas
una horrible y atroz dedicatoria?
¿Quien la precipitó sobre su presa
con una pulsación sobre un teclado?
¿Quien la lanzó, con gesto rutinario,
sobre un panal de vida ... sobre gente?
¿Sabeis lo que habeis hecho, pardas bestias?
¿Teneis conciencia de tan vasto crímen?
¿Teneis conciencia acaso, hez de la Humanidad?
¿¿¿Teneis conciencia???
25/3/2003
domingo, 10 de junio de 2007
El niño sin mañana
El niño pedía besos;
el alba solo le trajo
metralla.
El niño miró a la Luna
tan grande sobre la arena
pero a la Luna cubrieron
nubes negras.
El niño para la madre
era una estrella cercana,
un arrebato de risas,
un cascabel en la casa;
el niño para la madre
era el mañana.
¡Qué pena que ya no hubiera
mañana!
¡Se la llevaron de noche
algunos hombres sin alma!
26/3/2003
el alba solo le trajo
metralla.
El niño miró a la Luna
tan grande sobre la arena
pero a la Luna cubrieron
nubes negras.
El niño para la madre
era una estrella cercana,
un arrebato de risas,
un cascabel en la casa;
el niño para la madre
era el mañana.
¡Qué pena que ya no hubiera
mañana!
¡Se la llevaron de noche
algunos hombres sin alma!
26/3/2003
sábado, 9 de junio de 2007
La castaña
Referencia de imagen: http://www.redjardin.com/images/plantas/castanea.jpg
Mas ¿que hay alegre en España?
¿Alegre? - Las castañuelas.
¿Y en Noviembre? - ¡La castaña!
Miren si no es cosa extraña:
¡la cosa apunta a Zarzuelas!
¡La castaña! Ese manjar
con cara de viejecita
cuando pilonga, o de asar
en la plancha del hogar,
que al calentarse crepita.
¡La castaña! Pan de Otoño,
postre de justo renombre
que nace erizo o madroño,
que al abrir parece un ....
y al marrón le da su nombre.
Pero voy disparatando
(se va el tema de mis manos).
Por no seguir desbarrando
la sesión voy rematando,
que me crecen los enanos.
Mas ¿que hay alegre en España?
¿Alegre? - Las castañuelas.
¿Y en Noviembre? - ¡La castaña!
Miren si no es cosa extraña:
¡la cosa apunta a Zarzuelas!
¡La castaña! Ese manjar
con cara de viejecita
cuando pilonga, o de asar
en la plancha del hogar,
que al calentarse crepita.
¡La castaña! Pan de Otoño,
postre de justo renombre
que nace erizo o madroño,
que al abrir parece un ....
y al marrón le da su nombre.
Pero voy disparatando
(se va el tema de mis manos).
Por no seguir desbarrando
la sesión voy rematando,
que me crecen los enanos.
domingo, 3 de junio de 2007
Execración de Bush
No, como hiciera un ínclito poeta,
he de incitar a nadie al “bushicidio”[1];
payaso tal no vale un homicidio,
mejor si le arrancaran la careta.
Esa torpe y funesta marioneta
ya tiene al mundo al borde del suicidio …
(y a mí en arcadas de mortal fastidio
su mueca populista y obsoleta).
Si Democracia en teoría elige
por la mano del Pueblo a los mejores,
y es USA la primera democracia,
a esa mediocridad que el mundo rige
¿qué sucesión de infamias o de errores
lo elevó a Timonel de la Desgracia?
Sin vana diplomacia,
¿no hay puto manicomio o sepultura
que encierre a ese patán y a su locura?
[1] Referencia al libro “Incitación al nixonicidio y alabanza de la revolución chilena” del enorme poeta Pablo Neruda. Sólo que Nixon tenía más categoría que Bush “junior”, y Neruda, obviamente, mucha más que yo.
he de incitar a nadie al “bushicidio”[1];
payaso tal no vale un homicidio,
mejor si le arrancaran la careta.
Esa torpe y funesta marioneta
ya tiene al mundo al borde del suicidio …
(y a mí en arcadas de mortal fastidio
su mueca populista y obsoleta).
Si Democracia en teoría elige
por la mano del Pueblo a los mejores,
y es USA la primera democracia,
a esa mediocridad que el mundo rige
¿qué sucesión de infamias o de errores
lo elevó a Timonel de la Desgracia?
Sin vana diplomacia,
¿no hay puto manicomio o sepultura
que encierre a ese patán y a su locura?
[1] Referencia al libro “Incitación al nixonicidio y alabanza de la revolución chilena” del enorme poeta Pablo Neruda. Sólo que Nixon tenía más categoría que Bush “junior”, y Neruda, obviamente, mucha más que yo.
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