A mi querida consuegra Irma, allá en su Lima luminosa
Cuando por Lima me andaba,
me cautivaron tres rosas;
con el resplandor que daban
al rosal me lo ocultaban
y no vi la mejor cosa.
Que despistado y perdido
hay quien se anda por las ramas,
y olvida dicho sabido:
“que si allí está lo florido,
en el tronco está la savia”.
Y ¡qué tronco y qué rosal!
¡qué serena estampa criolla!,
¡qué reposada beldad!
¡y qué fulgor sin igual
que de sus ojos desborda!
Compuesta para el mismo y recitada por mí como apertura del “Recital de POEMAS EN HOMENAJE A LAS BRIGADAS INTERNACIONALES” en el Ateneo de Madrid (Sala Úbeda) el martes día 17 de Mayo de 2011, recital cuya mesa presidí en nombre de la Agrupación Ateneísta Juan Negrín.
Primero fue un complot de generales
conspirado en los cuartos de banderas
entre los farias y el anís del mono
y unos cuantos facciosos calaveras,
pero los bendecía
toda la caspa de la Sacristía
y Dios desde su trono
y los hombres cabales
como Juan March con todos sus caudales.
Luego fueron las hordas africanas,
la barbarie rapaz del mercenario,
las funestas sotanas,
colocadas de vino y de incensario,
el requeté protervo y sanguinario,
la negra Tradición
que en secreto afilaba su guadaña
en la añoranza de la Inquisición;
y, de fuera de España,
fue del Fascio la peste azul-gangrena,
los puños, las pistolas,
mordaza vil de la razón ajena,
y la legión de buitres carroñeros
de pardas camisolas
pilotando tudescos bombarderos.
Y sobre todos ellos,
de caqui uniformados,
burócratas del crimen y exterminio,
los cuatro generales sublevados
a sangre afianzaban su dominio.
Fuera, las “democracias”,
envuelta su intención en mil falacias,
entre la Ley y el Crimen consumado
urdían la cobarde equidistancia
con que Inglaterra y Francia
miraban sin vergüenza hacia otro lado.
Y la España Leal se quedó sola.
Sola ante el Capital y sus Estados,
o la doblez de las Cancillerías
o de los “estadistas instalados”
o de las mayorías
de asnos que parasitan los senados.
La nación española,
Madrid iba a caer, la Pasionaria
gritó “NO PASARÁN” a las trincheras
y una marea ingente, solidaria,
enardecida, libre, voluntaria
sobrepasó fronteras
e hizo suyos los himnos y banderas.
Y todas las naciones
entre puños cerrados y guitarras
aportaron sus sangres y canciones
contra las cimitarras
mercenarias de moros y cipayos
con fulminantes rayos.
Defensa de Madrid. La seguidilla:
“Por la Casa de Campo
“y el Manzanares
“quieren pasar los moros
“no pasa nadie”.
Brigada Kléber, batallón La Commune.
Batalla del Jarama. La balada:
“There’s a valley
“in
“it’s a valley
“that we know so well …”
Brigada Lincoln.
Batallónes Dumbrovsky y Garibaldi,
Thaelmann y Marty,
tantos, tantos hermanos …
una galaxia de héroes encendida:
ingleses, alemanes, holandeses,
americanos, belgas y franceses,
yugoslavos, cubanos, italianos …
uno de cada cinco dio la vida
en tierra extraña por sus ideales
y por su convicción de ciudadanos
¡tantos hombres leales …!
Pasaron años largos por decenas,
mas tanto honor ya nunca se ha olvidado.
Murieron los verdugos pero apenas
los honra la memoria.
Tuvieron su victoria,
su revancha, su premio mal ganado,
pero nunca la gloria.
La gloria recompensa la pureza
sólo del corazón y la nobleza
del sacrificio limpio, idealista.
Esa corona es tuya,
sin mancha alguna que la prostituya,
ciudadano del Mundo: BRIGADISTA.
La nonilla
Nonilla de dos rimas abrazadas: abbaabbab
Consiste en una estrofa de nueve versos octosílabos con dos rimas consonantes dispuestas según el esquema de arriba. Puede concebirse como dos redondillas con la misma rima, dispuesta en forma abrazada (1º con 4º y 2º con 3º) a la manera más habitual de los cuartetos de un soneto, seguidos de un último verso que hereda la rima de los versos centrales; o también como una redondilla con rima abrazada seguida de una quintilla que continúa el mismo esquema de rima de aquella.
Comoquiera que desconozco otros antecedentes de una estrofa de este tipo presumo de haberla inventado ahora, en tanto nadie me lo desmienta.
Ahí van dos nonillas recién nacidas:
Aunque se tenga argumento
no es una empresa sencilla
armar una redondilla
con estilo y fundamento,
y seguir el parlamento
a bordo de una quintilla,
con la misma rima en illa
y la misma rima en ento.
A esto lo llamo nonilla.
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Me gusta cantarle al viento
porque vuelan mis cantares[1]
y se llevan los pesares
y la amargura que siento;
me gusta darle mi acento
a los aires populares,
a las brisas de los mares,
al huracán más violento …
o al que mece los pinares.
Madrid, viernes, 13 de mayo de 2011
Francisco Redondo.
[1] Estos dos primeros versos son los de un conocido corrido mexicano “La feria de las flores” que popularizó el gran cantante Jorge Negrete.
Coplas de pie quebrado
Hoy mataron como a un perro
a quien llamaban Bin Laden;
con ello otra muesca añaden
a su hierro.
Murió. Quizá mereciera
ese violento final
quien la violencia y el mal
promoviera.
Murió. ¿No habrá quien deplore
tan bárbaro fenecer?
Al menos yo no he de ser
quien lo llore.
Pero me deja un regusto
amargo observar un hecho
que ni se ajusta a derecho
ni es justo.
¿Acaso no hay tribunales
que lo pudieran juzgar
y con calma examinar
de sus males?
De Némesis y de Marte
hoy el Imperio investido
¿no es en su peor sentido
juez y parte?
Pues si mataba por miles
otros, de miles, por cientos
mataban en sus recuentos,
de civiles.
¿Quién juzgará a los culpables
de aquellas atrocidades,
a aquellas Autoridades
responsables?
¿Tan sólo importan de hecho
las muertes americanas?
Otras víctimas humanas
¿son desecho?
De jerifes justicieros
balacera es de dos bandos:
triste hazaña de comandos
pistoleros.
¿Qué decir de la captura
tras de inquisitorio fiero
que violó el humano fuero:
la Tortura?
¿Volverá a ser instrumento
de Justicia Universal
el trámite medieval
del Tormento?
Esta imperial regresión
al Mundo aterra y espanta:
¡¡¡Redescubrieron la Santa
Inquisición!!!
Más tarde el golpe de mano,
clandestino en suelo ajeno,
sin venia ni visto bueno
soberano.
Para Obama y sus matones
¿son campo abierto y frontera
que hollar de cualquier manera
las naciones?
Y llegó el western sangriento
contra un hombre desarmado,
luego rostro destrozado
y macilento.
Y la venganza final
al legar al mar su suerte,
para un musulmán la muerte
teologal.
¿Es esta saña de obseso,
este maquinar oscuro,
el del País del Futuro
y el Progreso?
Murió el hombre del Horror,
pero los que lo han matado
al Mundo tienen helado …
de PAVOR.
Madrid, martes, 3 de mayo de 2011
