Los buitres de Sión

Bajos vuelan los buitres de Sión,

siniestra plaga

que patrulla los aires infectados

de hedor de muerte.

Bajos vuelan, las garras preparadas

y los corvos, feroces, fuertes picos

tintos en sangre martir

y restos de la carne deglutida.

Bajos vuelan los buitres de Sión

sobre los vientres

aún calientes de las embarazadas,

los ojos espantados de los niños.

Bajos vuelan, oteando la carroña,

muertos que hieden junto a muertos vivos

sin llanto ya, sin alma, sin espanto

por entre los destrozos de la ruina.

Bajos vuelan los buitres de Sión

mientras contemplan

con regocijo el pánico abatido

sobre el mísero pueblo que aún aguanta.

Bajos vuelan, vigilan y se ensañan

con cualquier rebullir que indique vida,

cobijo o resistencia,

canto o clamor ajeno a su dominio.