Estoy
sin inspiración
y apenas
llego a escribir
bobadas
sin ton ni son,
frases
sin gracia o pasión
que
aborto tras concebir.
¿Cómo
podré resistir
una
trovada en quintillas,
versos
de gayo bullir
que
encadenan su decir
en
reata, cual mulillas?
Mira,
Childe, que me pillas
en
bragas, desangelado,
con mi
caletre en mantillas,
mi
ingenio sin maravillas
y con el
paso cambiado.
Y así,
sin haber ganado
ni
laurel ni galardón,
ni saber
si he contestado
a tu
reto, bien rimado,
cierro
mi composición.
2 comentarios:
¡Hay que ver...!, la inspiración que puede brotar de la no inspiración.
¿O es aspiración?
No sé. No sé... Pero qué bonito.
Quizá sea oficio, Jesús. Oficio no falta, pero la inspiración es otra cosa que cuando llega sorprende al propio poeta. Y hace tiempo que no me visita, creo.
Pero es de agradecer tu comentario.
Un abrazo.
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