Suspiro

Décimas de lo cotidiano

A mi hija María, a ver si consigo que se aficione a la poesía

Soplo gentil que se exhala

cuando el alma se nos duele

de alguna espina que suele

de un mal de amor hacer  gala.

Lamento que se propala

con un temblor del aliento,

que es céfiro sin ser viento,

es ay que no llega a queja,

surco que no abrió la reja,

tristura sin sufrimiento.