Componer

Elijo una palabra y digo MUERTE
y luego, junto a ella, escribo VIDA.
Observad la energía contenida
que libra ese dipolo de esta suerte.

Componer es tomar el Verbo inerte
y conjurar su dimensión de herida,
la hondura taumatúrgica escondida ,
el potencial de invocación que vierte;

desempolvar las gemas del lenguaje
y revelar su insólita armonía
al urdir esmerado y fino encaje;

trabajar la sutil orfebrería
del sentir hecho voz: el andamiaje
del albañil que obra poesía.

Madrid, miércoles, 28 de mayo de 2008

Paz de Franco

En esta paz de Franco;
en esta larga paz de tumbas y de presos,
de atormentados, prófugos y huidos,
depurados, suspensos, marginados,
sospechosos, vetados y excluidos;
en esta paz de "gángsters" y logreros,
corruptos funcionarios, voraces financieros,
comisionistas, vagos, vividores,
jugadores de Bolsa y otros miembros
de una amplia fauna de especuladores;
en esta paz de orondos generales;
en esta paz de porras... y pistolas
de mal pagados guardias pistoleros;
en esta paz frustrante y corrompida
de íntimo pánico y dignidad ausente,
nosotros, los burgueses españoles,
hozamos complacidos como cerdos.

Madrid, 1-9-75

Mi aquelarre

Cuartetos monorrítmicos en eneasílabos dactílicos

La noche que empieza a caer
y, en negros, azules trasfunde,
inciertos temores difunde
que encogen el alma y el ser.

Seráfico espíritu puro
que riges las rutas del viento:
- Procura que tu movimiento
no altere el rigor de lo oscuro.

La mar que se estira y derrama,
tambor oscilante de espuma,
recoge su manto y perfuma
su fétido aliento de escama.

Sirenas de onírico canto
atraen al abismo al navío
sin ver el piloto el desvío,
absorto en el pérfido encanto.

Fantásticos duendes del aire,
horrendos abortos de tumbas,
vestiglos de las catacumbas
que medran del miedo al socaire,

y miasmas que el viento no barre,
y trasgos que incitan locura
y brujas que nadie conjura …
y son, y serán mi aquelarre.

Perros

"Creo dais demasiada importancia a los perros que ladran".
Franco a una comisión de Alféreces Provisionales el 16-7-75.


¿Perros te ladran, general? Perros te arredran.
Tantos años de negra tiranía,
¿y aún te ladran los perros y las perras?

¿Aún te ladran los hijos de los perros
que hiciste exterminar? ¿Aún perseveran,
bronco el aullar, sangrienta la pupila,
ajenos al bozal y a la correa?

¡No los verás comiendo de tu mano.
No lamerán la mano que es su afrenta!

Habrás de matar más. Constantemente.
Siniestro es tu destino de manera
que matar es en ti como la piedra
que Sísifo remonta eternamente.

Habrás de cabalgar, puesto que ladran,
en círculo infernal, día tras día.
No escaparás jamás a la jauría
de esos tenaces canes de la patria.

Madrid, 16-7-1.975.

Coplillas del tio Paco

Hoy, día de San Isidro Labrador, patrono de los labriegos y los madrileños publico aquí estas viejas coplas de pié quebrado.

Dedicadas en su día a Anselmo Hoyos y a la COAG. Y encontradas en Vilviestre, entre los papeles del difunto tío Filadelfo, al que se las había dado y divulgadas allí con mi permiso por la parienta Edita, a la que le habían gustado mucho.

Para el oficio labriego
no hay porvenir ni esperanza
si no encuentra sin tardanza
su remedio.

Pues tiene que soportar,
pinten oros, pinten bastos,
el despilfarro y el gasto
nacional.

Que lo que cree que gana
al metérselo al bolsillo
es sólo lo que algún pillo
no le afana.

Que al pequeño labrador,
como al maestro de escuela,
sólo la fama le queda,
y el sudor.

Pues, cuando industria no había
y la había que crear,
al campesino aguantar
se pedía.

A la industria que crecía
dio el campo sustento y brazos
mientras que el campo a pedazos
se caía.

Para el andamio y las minas
fue venero inagotable
el vientre de muchas madres
campesinas.

Hoy, las aldeas vacías,
sólo van quedando viejos
mientras que los hijos, lejos,
los olvidan.

Cuando el país prosperó
y volvió el Agro a la carga
me le fueron dando largas
y jabón.

Vino al fin la depresión,
lloró el industrial, ladino,
y el clamor del campesino
oscureció.

Oye, pues, Campo Español,
tiempo es ya que te dés cuenta,
del problema de tu hacienda
solución

no saldrá de una oficina
de la lejana ciudad
sino de la voluntad
campesina.

Bien está que hable el ministro
y proyecte el ingeniero
pero nadie sea vocero
de ti mismo,

pues no saldrás del letargo
ni encontrarás tu camino
hasta que de tu destino
te hagas cargo.


Entérate, pues, paisano:
un alto futuro espera
para el labrador que quiera
con sus manos

construir para el mañana
una sociedad rural
fecunda, libre e igual
de la urbana.
Madrid, 24-2-1.976.

No a E.T.A.

No a la violencia.

No a los atajos.
No al desprecio del otro.
No a la barbarie.

Al cumpleaños de Olga

Olga Manzano, cantautora argentina, formó junto a su compañero, el poeta y cantante uruguayo Manuel Picón, una de las parejas de cantautores más creativas y celebradas durante el tiempo de la Transición, con discos fundamentales como "Los versos del capitán", "Fulgor y muerte de Joaquín Murieta", Caraballo mató un gallo", etc.

Además, Olga ha sido mi profesora de canto durante varios años en su Taller de TEFA; y finalmente, con el mayor de los respetos, una amiga entrañable.

Vaya por ella este homenaje.

LEMA: INTROITO

------ MI VOZ:

------ LAS MEJORES VOCES:


Cantando me he de morir.
Cantando me han de enterrar,
Y cantando he de llegar
Al pie del Eterno Padre:
Dende el vientre de mi madre
Vine a este mundo a cantar.

Que no se trabe mi lengua
Ni me falte la palabra.
El cantar mi gloria labra,
Y poniéndome a cantar,
Cantando me han de encontrar
Aunque la tierra se abra.

Yo no soy cantor letrao;
Mas si me pongo a cantar
No tengo cuando acabar
Y me envejezco cantando;
Las coplas me van brotando
Como agua de manantial.

Con la guitarra en la mano
Ni las moscas se me arriman;
Naides me pone el pie encima,
Ycuando el pecho se entona,
Hago gemir a la prima
y llorar a la bordona …

Martín Fierro - José Hernandez

LEMA: OLGA

------ MI VOZ:

Y si de cantar se habla
hablemos de Olga Manzano,
nativa del altiplano
donde la pampa se empina:
la comarca sanjuanina
en el cogollo cuyano.

Hoy en Madrid, monstruo urbano
irremediable argentina,
perfil de indiecita andina,
desgarre y genio gitano,
con la guitarra en la mano

ningún cantor la domina.

------ LAS MEJORES VOCES:

LEMA: LA FECHA

------ MI VOZ:
13 de Mayo de 1998

------ LAS MEJORES VOCES:

El trece de Mayo
la Virgen María
bajó de los cielos
a Cova de Iría.

Ave, ave, ave María.

LEMA: MAYO

------ MI VOZ:

------ LAS MEJORES VOCES:

Que por Mayo era, por Mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor.
Cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor.
Cuando los enamorados
van a buscar el amor.
Sino yo triste, cuitado
que vivo en esta prisión
que ni sé cuando es de día
ni cuando las noches son
sino por una avecica
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero …
¡Déle Dios mal galardón!
Romancero castellano

LEMA: TAURO
------ MI VOZ:

Astral, telúrico, impuro
en el turbión de la suerte
solicito tu conjuro
para superar la muerte.

Minotauro enfurecido
es mi destino inclemente.
En laberintos perdido
sé la Ariadna paciente
cuyos hilos sabiamente
me rescaten del olvido

en que me deja mi mente.

------ LAS MEJORES VOCES:

Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
con un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.

Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rastro del beso enamorado
como el toro a tu amor se lo disputo.

Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.

Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.
Miguel Hernández

LEMA: LA VIDA

------ MI VOZ:

Admirable mujer fuerte,
brechtiana Madre Coraje,
contra el destino y la suerte,
contra el rejón de la muerte
encamina su linaje.

Maria Grever, Alfonsina,
mujeres que el dolor prueba
y que el amor ilumina;
¡cuanta incontable heroina

que a cuestas su duelo lleva!

------ LAS MEJORES VOCES:

Hélos yertos, cristalinos,
muertos ya para el abrazo
aquellos miembros divinos.
Huyeron los asesinos:
¡qué soledad sin colores!
¡Oh, madre mía, no llores!
(como lloraba María).
La llaman desde aquel dia
la Virgen de los Dolores.
Gerardo Diego

LEMA: LA PENA
------ MI VOZ:

------ LAS MEJORES VOCES:

¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
…………….
¡Oh pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola.
¡Oh pena de cauce oculto
y madrugada remota!

Federico García Lorca

La pena hace silbar, lo he comprobado,
cuando el que pena pena dolorido,
pena de desamparo desabrido,
pena de soledad de enamorado.

¿Qué ruy-señor amante no ha lanzado
pálido, fervoroso y afligido,
desde la lustre soledad del nido
el amoroso silbo vulnerado?

¿Qué tórtola exquisita se resiste
ante el silencio crudo y favorable
a expresar su quebranto de viüda?
Miguel Hernández

LEMA: LA FILOSOFÍA
------ MI VOZ:

Si hubiese un Dios ¿quién sabe? Sin duda muy diferente del dios antropomorfo y encarnado, primitivo y absurdo que nos cuentan. Si hubiera un Dios por encima del Universo, del espacio y del tiempo la vida de cualquier hombre o mujer y de todos las mujeres y los hombres estaría presente, actuante y viva ante Él en todos sus momentos (nunca fuera de ellos). Ante Él seríamos eternos, siempre en nuestro tiempo. Esa sería la auténtica Eternidad.

------ LAS MEJORES VOCES:

LEMA: MI FE
------ MI VOZ:

Yo he nacido a vivir. Ni más ni menos.
Si vivo soy. Mi muerte es cosa de otros.
Así que si observáis que ando muriendo
no me lo hagáis saber. No es cosa mía.

Vosotros que incidís la vida que yo vivo.
Vosotros mis fantasmas, amores, enemigos
no os hagáis ilusiones:
Conmigo vais y acabaréis conmigo.

Porque no es más que ésto:
Yo siempre estaré siendo
desde un vientre apacible a la agonía

donde me aguarda el ángel de mi muerte.

------ LAS MEJORES VOCES:

La mala hierba seca

Ya sólo son carátulas y máscaras
los verdugos del pueblo.
Ya sólo son ridículos despojos
del viejo "gang" del general sangriento.

Aún inflan la pechuga y ventosean
pretendiendo espantar, aún gesticulan
con muecas de arrogancia ante el cotarro.
Aun sacan a lucir los oropeles
del albor de su negra dictadura.
Aún mandan, aún corrompen, aún torturan,
aún ahogan al pueblo, aún se enriquecen.

Pero están secos ya y sin herederos.
(La vejez cómo en las putas viejas
es en ellos grotesca y vergonzante).

Anclados por la culpa al tiempo de su crimen,
los dejó atrás la Historia.
Ajenos a esta hora que ni entienden ni viven,
contienden con fantasmas.
Como la mano-garra crispada de un mal muerto
se aferran a su presa.

No los temáis ya más. Un viento fuerte,
ya sea de Dios, del Pueblo o de la Historia,
está por reventar y va a barrerlos
como a la mala hierba seca de esta tierra.

Madrid, 28-7-1.974

A una antología de poesía amorosa

Hoy, día de mi sexagésimo noveno cumpleaños, éste mi viejo corazón cansado no puede sustraerse a esa marea de emotividad intensa que atraviesa los corazones de tantos enamorados a lo largo de tantos siglos, y canta de nuevo al Amor, esa herida gozosa que aún a su edad le hace sangrar tan dulcemente ...

(1)

Dan miedo …

… tantos siglos de voz transfigurada
por decir el Amor, por recrearse
en perderse, en ganarse, en inmolarse,
Verbo mortal, por la persona amada;

tal torrente de gracia derramada
de un corazón ansioso de entregarse,
que no pudo vivir sin arriesgarse
a idolatrar la imagen deseada.

Son Lope, de las musas pregonero:
“… esto es Amor. Quien lo probó lo sabe”,
Garcilaso marcial, gentil soldado:

“por vos he de morir y por vos muero”,
o Quevedo, sublime, sobrio y grave:
“polvo serán, mas polvo enamorado” ...

(1]) Inspirado por la “Antología de la poesía amorosa española e hispanoamericana”. Edición de Víctor de Lama. EDAF 1993.

Desarrollo

A quienes juzgan que si disfrutan de un
buen pasar es por sus muchos méritos.


Yo he vendido a mi hermano como esclavo
en el duro mercado de Alemania.
Yo he entregado mi hermana a los burdeles
del tinglado turístico de España.

He frustrado a mi hermano que piensa.
He callado a mi hermano que habla.
He cegado, engañado y explotado
a mi hermano que calla y que trabaja.

Y cuando al fin mi hermano se rebela
y empuña la navaja o la palabra,
yo, por tricornios y comisarías,
jueces dóciles y leyes amañadas,
doy con el navajero en la picota
o meto la palabra encarcelada.

¡Esta es mi Burguesía, mis señores!
¡Y éste es el desarrollo de mi España!

Madrid, 1.974

Pueblo enajenado

¿Qué crimen penas, pueblo español,
que tal castigo tienes:
extranjero en tu tierra y extranjero
donde solías ser, tras las fronteras?

Pasto de lobos, lecho de rufianes,
carne de obra, presa de raposos.
Vejado, escarnecido, difamado
y traído y llevado: emburrecido.

Siempre en reata, cara contra rabo:
anteojeras tupidas y trallazos.
Siempre adelante rumbo hacia la nada:
mataduras con moscas y el pesebre
nada más con lo justo ...

Tu caja de cartón o tu maleta,
tu tartera: tortilla de patatas,
tu aliento a ajos y tu sueño pobre
de tres días de tren conoce Europa.
También conoce Europa el lupanar del Sol.
Putas orondas y putillas jóvenes:
la carrera de la mujer hermosa y sin salida
del campo duro o la ciudad incierta.
Putas de Rota, putas de Marbella,
de Francfort, de París o de Marsella,
putas de Europa, putas españolas,
¡cuanta lujuria habrá dado cobijo
vuestro coño infeliz de mujer pobre!

España litoral prostituida.
España campesina en desbandada.
España obrera a sangre sometida
y la España emigrante, negra de Europa,
explotada, vendida y despreciada.

Este "orden" mantienen y vigilan,
batallones del pueblo enajenado,
tanques, aviones y sótanos de horror,
los que se arrogan
la histórica misión de ser verdugos,
negreros, proxenetas, carceleros
de quién luchó con rabia y fue vencido,
de ese pueblo español, reo de nada,
condenado de siempre sin que sepa
qué rayo airado lo sumió en la fosa.

Madrid, 1.974.