El pequeño y el gran Terror

Quien holocausto hiciera de Hiroshima
reclama, sin temblarle el argumento,
que nadie más que ella el armamento
detente que al Imperio legitima.

Porque si el débil al Terror se arrima,
cual guerra de dudoso fundamento,
para el fuerte la Guerra es instrumento
de Horror Universal, que no escatima.

Si el débil rinde su precaria daga
sin concesiones en el contrapeso
de trato justo con el poderoso,

¿quién va a evitar que el rico haga y deshaga,
con Codicia que lleva hasta el exceso?
No será Paz: será apretón de oso

Que nadie se pretenda victorioso.
Un mundo nuevo, válido y robusto
sólo vendrá de un pacto libre y justo.

Y el patio está de susto …:
revienta el Mundo de contradicciones …
¿baja ya Dios con las extremaunciones?

Pastelear con el dolor de tantos

… el hacer las cosas bien
importa más que el hacerlas
Antonio Machado.


Exmo. Sr. Presidente del Gobierno:

Una españa de rejas y cerrojos,
muertos que aún piden paz y sepultura
desde el barranco en que la dictadura
arrojó, como a perros, sus despojos,

cárceles en que velan cien mil ojos,
misas negras que ofician la tortura,
horizontes de exilio y amargura,
y el sambenito universal de “rojos”.

Un lacerante agravio sostenido,
ya tanto tiempo que parece eterno,
que prometió acabar ese Gobierno …

y, en cobarde espantada ante el tendido,
con sólo ver de la Derecha el cuerno,
hundió tanta Esperanza en el Infierno.

Anote en su cuaderno:
Nunca el dolor de tantos debería
servir de masa de pastelería.

Consérvese V.E. bien de salud en beneficio de todos.

Esposa

Me hice a quererte porque te tenía,
amor mío, al alcance de la mano
- ¡tantos que ignoran el caudal cercano
y buscan agua por la lejanía!

Nunca me arrepentí, pues día a día
me adamaba ese cuerpo tan lozano,
sin riesgo de lo incierto y de lo insano,
que tu amor, tan sabido, me ofrecía.

Y fuiste amiga, compañera, amante,
referente seguro, dulce esposa,
columna del hogar, amor constante.

Todo me diste ya. Solo una cosa
me queda por hacer en adelante:
besar la huella en que tu pie se posa.

Madrid, 24 de febrero de 2008

Qué poco va de víctima a verdugo

Si con Nerón, cruel, o Diocleciano
el de Cristo fue pasto de la fiera,
en el nombre de Cristo irá a la hoguera
sin tardar el hereje y el pagano.

Si el nazi en su rigor más que inhumano
exterminar judíos pretendiera,
a poco, ya Israel, cruel hiciera
palestino holocausto por su mano.

No es éste, no es aquel. Es la ralea
de Caín, por la Tierra que agoniza,
que difunde cual plaga su simiente.

Es la Bestia Infernal que se recrea
en extender el Mal y se encarniza
con aquel que resiste dignamente.

¿Cómo el grano apartar de la cizaña?
¿Cómo saber qué es mies o mala hierba
si son indiscernibles en la entraña?

¡Acaba de una vez, ponzoña acerba!

Mirar para otra parte

Hay un punto de hipnótico atractivo
donde mirar cuando ante tus narices
pasa el error en que te contradices
o la infamia que amparas sin motivo.

¿Qué tendrá ese puntito que, cautivo,
mantiene a tanto prócer, sin deslices,
con las conciencias pulcras y felices
mientras cesa el bochorno fugitivo?

Pueden ser los sobornos del cemento
o el pederasta en santo seminario
o, brazo en alto, entero, el obispado.

Hoy Benedicto, Papa, ayer soldado,
ora en Auschwitz, jubila al legionario.
¿A qué punto miraba en su momento?

Hipocresía ayer, hoy y mañana:
de eso acusaba Cristo al fariseo.
(La miserable condición humana).

Tener a la desgracia por rutina

Referencia de imagen: http://www.periodistadigital.com/imgs/efep/20060415/1143804213327w.jpg

Soneto moral

Un claxon en alarma repentina,
de una frenada extrema la estridencia,
de un golpe seco, duro, la violencia
y, una vez más, la muerte por rutina.

Sólo una cifra luego en la oficina.
(Estadística fría: indiferencia
del goteo de vidas sin clemencia
en un cruce, una acera o una esquina).

De tráfico, ritual, el atestado
da paso a la ambulancia y a la grúa,
urgencias de hospital y funeraria.

No limpia de cristales la amplia rúa,
se restablece el tránsito atascado.
No pasó nada: la hecatombe diaria.

Juzgar esta matanza inexorable,
rendirse a la desgracia por rutina
¿no suena a negligencia miserable?

Las Vallas de la Infamia

Vallas de Ceuta, vallas de Ceuta, vallas de Cisjordania, de Gaza, de la frontera mexicana con EE.UU., vallas de agua del Estrecho, del Mediterráneo, del Atlántico … vallas del mundo rico a la pobreza.

Demostrad a los pobres
cómo de la pobreza no se escapa,
cómo al infierno siempre se retorna,
cómo las vallas serán siempre más altas,
más erizadas de crueles púas,
mas letales las balas disparadas.

Y decidles que no tuvieron suerte,
que su suerte de siempre estuvo echada
que nacieron del lado equivocado
de esta infernal, fatal (puta) alambrada,
arrojados de un vientre miserable,
que no debió parirles al llanto y la desgracia.

Decidles que la Ciencia, la Belleza, el Bienestar,
el Éxito, el Placer, la Vida Regalada,
NO FUERON CONCEBIDOS PARA ELLOS.
¡¡¡QUE EL MUNDO PARA ELLOS NO TRAE NADA!!!

Que siempre serán pasto del Expolio,
de la Miseria, del Hambre, de las Parcas,
Vivirán de las sobras de las sobras,
no tendrán muda limpia ni agua clara.
Serán carne de obra y de presidio,
desecho de burdel, pasto de mafias
y material del tráfico de órganos,
si es que queda en su cuerpo cosa sana.
Serán mudo clamor, cuerpos sin rostro,
sombras de sombras, que excluye la mirada …

Siglo veinte

Siglo veinte,
siglo veinte,

¡cuanta esperanza
encendiste
en los ojos
ilusos
de los buenos!
¡y cuanta desesperanza
esconde
tu falso esplendor
terminal!

(Sórdida alegría
de “gangsters”,
júbilo fingido
de “liberales”,
“sociatas”
y demás carroña:
monaguillos de yanquis)

Y la desolación,
el yermo
de utopías
deshechas,
vendidas,
traicionadas
por los judas
de siempre,
por las siempre treinta
monedas
abyectas,
miserables
que ruedan siempre
sordamente
por timbas,
burdeles
y cantinas
del tinglado imperial.

¡Ay, siglo veinte!,
acabas
con un rio
de ahogados

Jaraba, 4-7-99

El hombre

El hombre, ese peñasco
que a veces dice no con la cabeza.
El vegetal erguido, rebelado,
que ya no sigue al sol que más calienta.

Ese animal cruel que hunde el colmillo
en las tiernas gargantas de su sangre,
que mata por matar, y que descubre
su gozo en el dolor que al otro inflige.

Ese mono, esclavo de sí mismo,
horrorizado miembro de una especie
madrastra de la muerte y de la mierda,
diente feroz y hermosos pensamientos.

Ese ángel caído que enarbola,
marioneta sublime, su dios antropomorfo
para ahuyentar sus cósmicos pavores.

Esa caña consciente en la tormenta,
contradicción perpetua, paradoja
del dios por él creado, del Dios Padre.

ETA ha vuelto a matar

ETA ha vuelto a matar.

Tan terrible y tan simple:
a un hombre le han cortado la Muerte a su medida
Gratuita, sin odio, por rutina, por nada …
a un hombre le han llevado la Muerte a domicilio.

Fue un asunto sencillo
la víctima, desprevenida, sin protección, de espaldas,
ni presintió siquiera
la Desgracia;

cómodamente,
el asesino eyaculó tres balas
y la Muerte echó el resto,
encaramada sobre la ambulancia.

Una ululante urgencia de sirenas
trasladaba un cadáver al depósito,
y aspergía ese luto … por doquiera.

………………………………….

Sobre el tapete del macabro juego,
ETA - Euzkadi Ta Askatasuna -
(¿a donde fue a parar el viejo sueño?)
anotaba otra baza de horrores
y de sangre.

¿Libertad? ¿Acaso así mentada
no repugna?
¿Patria Vasca? ¿Uncís
su santo nombre a tanto crimen?

¡Hatajo de asesinos, sed malditos!

Madrid, viernes, 07 de marzo de 2008

La Codicia (o El Capital)

Como una baba espesa
lo irá manchando todo.
Ocupará alacenas,
despachos, cofres, arcas
y cajas de caudales.

[No importa. Son monedas
mostrencas que sólo
sirven para esas cosas.]

Pero no acabará ahi.
Irá enciscando todo:
las cosas bellas
y las cosas buenas;
atrapará las cosas
inocentes:
las irá pervirtiendo ...
luego, perdida su pureza,
las vestirá de baba:
viscosa y sucia baba.
Nada quedará indemne:
lo genial servirá a lo mediocre,
lo limpio a lo asqueroso,
lo bello a lo deforme ...

¡Como una sucia y persistente baba ...!

Ironía del oportunista

Sobrevivir es un arte:
oler quien lleva la vara,
y ponerse de su parte.

Hay quien le planta la cara
al viento y hay quien, más listo,
tras del que sopla se ampara.

Que ya lo tengo muy visto:
en esta lid puñetera
cuanto me adapto subsisto.

Y yerra quien desespera
en tanto que no le vienen
las cosas a su manera:

a mí por sabio me tienen
porque acostumbro a tomarme
las cosas tal como vienen.


Habida cuenta de la mala suerte que he tenido con los escritos irónicos, por cuanto pueden ser interpretados erradamente en sentido directo, ADVIERTO que cuanto aquí se dice en primera persona no supone la verdadera forma de pensar de quien lo escribe sino que tiene más bien la intención de poner en evidencia la hipocresía servil habitual de muchas personas para medrar en ambientes dominados por un Amo, Jefe o Señor, que tiene la sartén por el mango.

Roedores

Referencia de imagen: http://www.xaraleira.com/imagenes/moton%20ratones.gif

Frailes de sucia abadía,
roedores cenicientos:
aún no poseeis el mundo,
pero tenéis sus cimientos.

Viveza, sigilo, astucia,
tenacidad y paciencia.
Número por talismán
y Aritmética por ciencia:

restar a base de dientes,
sumar trabajos y fuerzas,
multiplicarse a millares,
dividir por mil las presas.

Cuando el hombre, en su locura,
se descaste de la Tierra
nadie osará disputaros
la posesión de su herencia.