Consumación

 Todo está hecho, amor, todo está hablado,

ya sólo queda ver que la semilla

abre su verde nuevo al sol que brilla

y corona de espigas el sembrado …

Madrid, domingo, 23 de enero de 2022

 

 

 

Quizá un día lo continúe; quizá …

Cuando este poeta apenas acierta con la forma

Suelo como poeta, o que de tal pretende,

adentrarme en jardines que embrollan mi destreza

y traban a tal punto mi culto a la Belleza

que ni el concepto adorno ni el discurso se entiende.

Esclavo de la rima, mi verso se deforma,

abuso del hipérbaton y, aunque el sentido aturda,

emito cualquier frase, sea fea o absurda,

con tal de que se avenga al metro y a la norma.

La perfecta armonía de forma y fondo es cosa

que desafía el arte y el ingenio suscita.

Su fruto, si se logra, es la gloria bendita:

¡Oh Poesía Pura! Y lo contrario es ... prosa.

Madrid, miércoles, 11 de marzo de 2020.

Volver a empezar

Volver a empezar

En el hotel Asturias de Gijón.

He pasado cuatro días en ese hotel, en compañía de mi mujer. El hotel está en la plaza Mayor, que da a dos mares, y en él se rodó la película VOLVER A EMPEZAR, que dirigió José Luis Garci, con Antonio Ferrandis de protagonista de un amplio y brillante reparto. La película se llevó un sonoro Oscar y se hizo muy popular. El comedor del hotel está adornado con fotogramas y frases de la película.

En recuerdo de todo esto boceté estos cuartetos, que pretendían llegar a soneto, y ahí se quedaron.

Y “volver a empezar”, como si fuera

posible recobrar la luz de antaño;

retroceder al mágico peldaño

en que su amor se abrió por vez primera …

No, corazón, renuncia a la quimera

de enmendar cuanta herida y cuanto daño

obrara día a día y año a año

la piqueta del tiempo, tesonera.

Gijón, 10 a 13 de septiembre de 2019.

Los amigos perdidos

Los amigos perdidos

¿Qué encrucijada os desvió? ¿Qué enredo

de la vida os dejó en el camino,

lejos del corazón que palpitaba

con vuestro amor y vuestra compañía?

¿Podrá, lejos de todos, este pecho doliente

seguir con tanta carga de ausencias y de olvidos?

Duro es vivir en soledad, dura es la falta

insalvable del deudo y del amigo.

Nada me sabe igual, nada conforta

el pasar taciturno de mis días.

Herido de nostalgia, sin consuelo,

clamo y reclamo en vano.

Es mi memoria lastre doloroso,

peso mortal,  necrópolis funesta,

que cada nombre torna en epitafio

y en graves losas cambia los recuerdos.

Madrid, 11 de agosto de 1.986

This poet and his liberty (quatrain)

This one is a free poet
whose free pen is not for hire;
who writes quatrain or sonnet
in time with his own desire.

Mi aquelarre

Cuartetos monorrítmicos en eneasílabos dactílicos

La noche que empieza a caer
y, en negros, azules trasfunde,
inciertos temores difunde
que encogen el alma y el ser.

Seráfico espíritu puro
que riges las rutas del viento:
- Procura que tu movimiento
no altere el rigor de lo oscuro.

La mar que se estira y derrama,
tambor oscilante de espuma,
recoge su manto y perfuma
su fétido aliento de escama.

Sirenas de onírico canto
atraen al abismo al navío
sin ver el piloto el desvío,
absorto en el pérfido encanto.

Fantásticos duendes del aire,
horrendos abortos de tumbas,
vestiglos de las catacumbas
que medran del miedo al socaire,

y miasmas que el viento no barre,
y trasgos que incitan locura
y brujas que nadie conjura …
y son, y serán mi aquelarre.

Don Miguel de Unamuno

Referencia de imagen: http://webs.demasiado.com/ltamargo/unamuno-p.gif

-

Que evoca la lectura del libro "Vida de don Quijote y Sancho" de ese quijotesco y enorme escritor

-

Don Miguel de Unamuno, claro hidalgo del Norte,

yo admiro el volar libre, audaz, de tus ideas,

yo admiro la acrobacia mental que te recrea

y sé qué rica fruta tu paradoja esconde.

-

Hay un algo en tu verbo que queda, que no pasa,

liberado del tiempo, de la sombra del Hades.

Dime qué levaduras a tus masas añades

para ese pan de vida que en tu frente se amasa.

-

Dime otra vez que quieres, contra el mediocre Mundo,

alzar con ambos brazos tu recia lanza ibera;

dime otra vez que siga la Estrella Verdadera,

conmigo mismo a solas, en busca del Sepulcro.

-

No quiero que me digan que te has muerto. No quiero

que pongan epitafio de elogios a tu tumba.

Sí quiero que se callen por oír cuál retumba

tu voz limpia de muerte llamándome al Sendero.

Belle de Jour

Referencia de imagen: Catherine Deneuve en Belle de Jour de Luis Buñuel

De inasible edelweiss de las alturas
rebajarte por morbo a flor de fango;
darte al vaivén canalla de un mal tango
y renegar de excelsas partituras.

Andar el degradante itinerario
del denegar al otorgar sumiso,
al impudor, desde el candor remiso,
del casto amar al coito mercenario.

Y ser hembra lasciva en los procaces
desfiles de indecentes pasarelas,
que desvela, ante turbias clientelas,
su cuerpo impuro, néctar de salaces.

Contra el baldón de puta que te injuria,
el mohín de desdén a flor de diente,
y el orgullo de esclava que se siente
dueña del amo, preso en su lujuria.

Tras los mimos fingidos de tu boca,
de gata en celo el ronco ronroneo,
ser mera carne al torpe manoseo
del macho que se enerva y se desboca.

Y al fin dejar que a ti la bestia acceda,
babeante y gimiente en su meneo,
y lograr como gloria el tintineo
de tu precio en sonante y vil moneda.

De Belle de Jour, la flor de los burdeles,
volver a ser convencional burguesa, …
que añora ese momento en que regresa
al vicio que la mece en sus laureles.

Noviembre

No quiero visitar los cementerios,
donde la pena dio llanto a la piedra,
donde el buril sin fe mintió presencias
contra la ausencia viva de los muertos.

No quiero crisantemos en Otoño
ni lágrimas periódicas ni flores;
para vivir después me basta sólo
tu recuerdo sin cintas ni colores.

Cuando bogue en galeras de la muerte
no querré quejas de animal sin amo;
querré el recio dolor del alma fuerte
y un hoyo en sombra en la mitad de un páramo.

Madrid, 1 de Noviembre de 1.961.

Marte

Referencia de imagen: http://www.spacetelescope.org/images/medium/opo0124a.jpg

El hierro tiene vocación de sangre.
De la sangre nació y en sangre sueña;
busca calor de sangre por el frío
que congela en cristal su yerta entraña.

Quiere sajar, cortar, hender la feble
naturaleza de la carne, efímera;
fracturar las acequias de la vida;
saciar la eterna sed de las arenas …

Y percute en el gong de los escudos,
y refulge en el filo de la espada,
en el negro pavés del coracero
o en la pica que alumbra el oro rojo.

Roja es la losa que la abarca huella,
rojo es el polvo que el pulmón sofoca,
roja es la sangre que las armas tiñe.
Rojo es Marte en su cenit: la batalla.