Las flores bellas lo son
con fines utilitarios,
ni del pintor ocasión
ni del poeta emoción,
¡SÓLO BUSCAN EMISARIO!
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No tiene la Primavera
un estético proyecto,
Natura no delibera,
sólo agita su bandera
como reclamo ¡A UN INSECTO!
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Sólo es este mono loco
el que inventa la BELLEZA,
en las flores no hay descoco,
y del AMOR sabe poco
la MADRE NATURALEZA.
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Pertinente es la pregunta:
¿donde nacen Sed y Amor,
Paz y Hermosura presunta?
-No donde ilusión apunta:
¡nacen del espectador!
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En su mente complicada,
cuajadita de neuronas,
de sueños, una enramada
se genera de la nada
de anhelos de las personas.
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El ansia de transcender
que alienta en este primate
lo proyecta por doquier,
sin llegar a comprender
que anda loco de remate.
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Si yo llegara a saber
de ese anhelo de belleza,
de amor y de conocer
lo que no llega a entender,
perdería la cabeza.
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Son las locuras gloriosas
que llevamos por adentro
raíz de esas misteriosas
cuestiones, las que, curiosas,
se encaminan a mi encuentro.
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No sé si habré respondido
a todo ese vendaval,
mas pienso que voy cumplido
con haberlo pretendido,
salga bien o salga mal.
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Que es honda filosofía,
pardiez, que no se improvisa:
conciliar en teoría
materia y alma es porfía
que se ha de abordar sin prisa.
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Y así, sin más discreteos,
razones ni pormenores,
vuelvo a mis buenos deseos
de seguir mis escarceos
por el reino de las flores.
