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miércoles, 9 de agosto de 2023

La canción de Elian, capitán pirata

 


       A mi nieto Elian nacido en Tallin (Estonia) y que sueña con ser pirata del Caribe, a sus cinco añitos hoy cumplidos.



Diez cañones por la banda

artillera de babor

y otros tantos que amenazan

al mar por el estribor,

dos al castillo de popa,

y a la proa un espolón

son las armas más temidas

de un temido galeón

que aterroriza los mares,

de Caracas a New York.

 

Infla sus velas y mueve

el viento suave o veloz:

desde el apacible alisio

al iracundo ciclón.

Que a todos gobierna y doma

la diestra tripulación:

el marinero en la jarcia,

el timonel al timón

y el capitán que los manda

con sabia resolución.


Desde su cofa el vigía

descubre un blanco fulgor:

“¡¡¡Barco a la vista!!!” – proclama

con su bronco vozarrón-

“Barco a la vista a tres cuartos

por la amura de babor.

Por las insignias que luce

su gallardo pabellón

y su velámen anuncian

tesoros de gran valor”.


“Aupa!¡A las jarcias, mis bravos!

Horda potente y feroz,

el cuchillo entre los dientes

y a la faja el pistolón.

Aguarde la orden de fuego

cada artillero al cañón,

el marinero a la driza

y el timonel al timón.


Que el tesoro ha de ser nuestro

antes que se ponga el Sol,

así rabie y patalee

el almirante español”.

Así atronaba los aires

aquella incansable voz

de aquel capitán que era

de los mares el terror:

 

“Yo soy Elian, el de Estonia,

bucanero juguetón,

o a veces soy Jack Sparrow

o Jacobín El Gorrión

y los días que me placen

porque estoy de buen humor,

me conocen en los mares

como el Temible Burlón.

Gasto pistolas de asalto

pendientes del cinturón

y mi sable de abordaje

cuando lo pide la acción.

 

Pero, a pesar de mi aspecto

belicoso y retador,

no suelo matar personas

porque soy un bonachón,

no me gusta causar daño

ni dar a nadie dolor;

mi historia como pirata

es historia de ficción

y lo que pasa y sucede

es pura imaginación.


Aunque si encuentro a Barbossa,

Sao Feng u otro peor,

o Barbanegra o cualquiera

del repertorio traidor,

alevoso, falso, altivo,

malo, perverso o faltón

lo ataco donde lo encuentre

sin pausa ni dilación,

con toda la artillería,

espingarda y mosquetón.


Que soy Elian, el de Estonia,

y combato al malhechor

sin tregua ni duelo alguno

hasta lograr su extinción.

Sin tregua sin que me inspire

respeto ni compasión".

 

 

En Madrid, capital del Caribe, miércoles, 9 de agosto de 2023

 

Tu abuelo, poeta pirata, en tu quinto añito.


domingo, 30 de septiembre de 2018

Lapiceros de colores


El primo mayor de mis dos nietos, Silver Saar, él, siendo Tristan y Elian Redondo Saar, respectivamente los nietos, estones los tres, aprovechaba los lapiceros que durante una comida familiar daba el restorán para que los niños se entretuvieran, y nos pintaba un paisaje con mar y arco iris. Y yo improvisé estos versos:

Arcos iris minerales
sobre un cielo de papel,
Silver Picasso nos pinta
su regalo en un mantel.

Utiliza lapiceros
porque no tiene pincel,
pero los usa con gracia
y arte de pintor novel.

Fue en el año dieciocho
-         Estonia como un vergel –
allá por el mes de agosto,
cuando nació el churumbel.

13 de agosto de 2018
Francisco Redondo “El Abuelo”
Hotel Palace, Tallinn.

domingo, 22 de julio de 2018

Anunciación

Me han informado de que viene de camino mi quinto nieto. Y estoy así, como podéis imaginar.

Creí mi corazón abarrotado
de tanto bien como me dio la vida,
pero ¡hete aquí! que anuncia su venida
otro retoño tierno, inesperado,

mas no por ello menos deseado,
arrebato candeal de miel herida.
Y será … -  ¡viejo bobo! – bienquerida …
Y será, lo que sea, bien llegado.

Llegará con un pan bajo del brazo,
un sol de promisión sobre la frente
y un llanto inaugural por equipaje,

lo acunará la madre en su regazo,
nido primero del amor creciente.
¡Haced sitio a otra flor, que va de viaje!

Madrid, viernes, 4 de mayo de 2018

sábado, 26 de mayo de 2018

Seguidillas de los dos años

La flor de Estonia
Centaurea cyanus: aciano o azulejo

El veintiséis de Mayo,
Tristan, tu día,
hace justo dos años
que tú nacías,
que el ojo abriste
al tibio sol de Estonia,
donde naciste.

Era un día precioso
de primavera,
acianos florecidos
por las praderas,
la flor estona,
pirotecnia de azules
en la corona;

por los aires revuelo
de golondrinas,
de petreles, gaviotas,
de aves marinas,
y ecos cantores
de jilgueros y mirlos
y ruiseñores;

se mezclaban las acres
brisas del mar
con los bálsamos ásperos
de algún pinar,
robles comunes,
con álamos y sauces,
con abedules …

Era hermosa la tierra
donde nacías,
cuando Mayo florido
reverdecía …
Tan linda estaba
que a nacer dos mil veces
nos invitaba.


Tú nacías, nosotros
justo llegamos,
cabalgata española
de Reyes Magos:
rota ternura
de sollozos y risas
hasta la hartura.

Dos años y ya luces
habilidades,
día a día aprendidas
junto a tus padres:
lengua de trapo,
farfulla en dos idiomas
tan separados …

Juegos, mimos y llantos
y picardías,
encantos que los niños
traen día a día.
¡Ay, quién pudiera
contemplar como creces,
siempre a la vera!

Tus abuelos te sueñan
desde tan lejos …,
pero, mira, al soñarte,
ya no son viejos:
te ven, mi niño,
muy cerquita, al alcance
de su cariño,

te ven junto a una tarta
con sus dos velas,
padres, tíos y abuelos
y parentelas;
luego una mano
te cuenta en las orejas
esos dos años.

¡Ay, …!

Madrid, 21 de Mayo de 2018

lunes, 10 de abril de 2017

Valentina

Caído se le ha un clavel
hoy a la Aurora del seno.
Qué glorioso que está el heno
porque ha caído sobre él

Lope de Vega

Que dedico a la última nieta, recién nacida, de mi amiga Irene.

Cuando nació Valentina
por aquí se abrió un clavel,
y allá sonó un cascabel
cuando lloró la infantina.

Como de rosa menina
coloradita es la piel,
y su boquita es de miel
cuando un mohín la ilumina.

Regalo que de su seno
dejó caer Primavera
como una temprana flor,

suma de todo lo bueno,
es la sonrisa primera
que nace de un tierno Amor.

Felicidades, Irene.


Madrid, domingo, 9 de abril de 2017

lunes, 27 de junio de 2016

TRISTAN




El 26 de Mayo de 2016 nació en Tallin (Estonia) Tristan Redondo Saar, nuestro primer nieto estón-hispano, el cuarto si consideramos a sus primos Adrián y Román, hispano-rusos, y a Nicolás, hispano-peruano. Al elegir su nombre su madre, Kaidi Saar, acudió a la vieja leyenda de Tristán e Isolda (Tristan ja Isolde, en estón) de los amores entre Tristán, un caballero de la corte de Arturo y una princesa irlandesa, Isolda, a los que dedico el lema acróstico del soneto.












Tristan e Isolda, amores imposibles e inevitables,
marcados por un Destino despiadado y duro.


          T R I S T A N

Tristan te llaman, tierno camarada.
Redondo cual la Tabla el apellido,
Igual que el de tu padre, de seguido,
Saar, como es tu madre apellidada.
Tristan ya eres, mas de triste nada,
Alegre cascabel recién nacido -
No importa ese llorar sobrevenido,
Júbilo en el calor de tu llegada,
Algazara triunfal, vibrante canto,
Insistente pregón, luz encendida,
Sostenido gañir, vital espanto -.
Onomástico enigma a tu venida
Llévame a conjurar contra el encanto
DE amores tan aciagos en tu vida.

domingo, 3 de enero de 2016

Los sueños de Ariana

Ariana es la prima peruana (7 años) de mi nieto Nicolás (misma edad),
y tiene como juguete preferido un caballito blanco con las crines de
color rosa y las pezuñas plateadas, que a mí me han recordado a un
unicornio rosa que vi en una ilustración.

[Composición en cuartetos-lira de rima cruzada y encadenada]














Los prados de las hadas.
Las mágicas praderas
de coloridas flores esmaltadas,
eternas primaveras,

prímulas, margaritas, viboreras
verónicas añiles,
botones de oro, lilas, dedaleras,
glorias de los abriles,

gritos de amor que claman entre miles
anhelos de Natura
y expresan los fantásticos perfiles
de cada criatura.
  
Seres raros habitan la espesura
de fauna fabulosa,
y entre aquella verdura
toda especie es benéfica y hermosa:

Hallaréis hatos de unicornios rosa,
las pezuñas doradas,
rosas las crines y la cola airosa,
que pastan las floridas enramadas.

Por sus frentes alzadas
nobles ondas mentales,
duramente trenzadas,
relucen en marfiles espirales.
  
Veréis los elefantes colosales,
de estruendoso barrito;
y jirafas en pastos celestiales,
por su cuello infinito,

cuyas bocas, cegadas para el grito,
lamen el algodón
de azúcar de las nubes que yo cito,
en dulce comunión.

Por un mago gruñón
veréis lindas princesas encantadas,
y, a su liberación,
mil príncipes en raudas cabalgadas,

que, una vez las monturas bien trabadas,
matarán  al traidor
y librarán las damas cautivadas
con un beso de amor.

Luego el gallardo príncipe amador
propondrá a su princesa
tener boda con todo el esplendor
que a la Corte embelesa.

Y así será, que a todos interesa
se coman las perdices
en la boda real de una princesa
y que sean felices …

aunque al resto nos den -bien que nos pesa-
con el plato vacío en las narices.
  

Madrid, martes, 22 de diciembre de 2015

domingo, 5 de abril de 2015

A la señorita Olivia , Enfermera de Parques, de don Francisco, Médico de Flores, para cuando seas algo mayor.

- Mira, Olivia, en toda Flor
hay una Fruta escondida,
tras la Fruta hay un Verdor,
y luego otra Flor de Amor:
es el Ciclo de la Vida.

Camino de la Estación,
azul Verónica viera,
y Malva, suave emoción,
y hasta un Diente de León,
heraldos de Primavera.

Vimos que en todo Cuadrado
un Rectángulo se esconde,
y el Círculo descarado,
perfectamente curvado,
llegó sin saber de donde.

¡Chicas, callaros, que ahora
la Gran Serpiente dormida
os va a oír y ,sin demora,
en un pis pas nos devora,
que es hora de su comida!

¡Mas, que horror, si la Serpiente
quedó atrás, ahora un León
nos acecha ferozmente
desde la tapia de enfrente,
válganos Indiana Yons!

Mas aquí, Olivia, valiente,
echa mano de su tralla,
y con furia incontinente
mira a la fiera de frente
y su látigo restalla.

Y ¡oh Dios! a tanta osadía
la Bestia feroz se arredra,
decae en su gallardía,
encoge su cola impía
y se refugia en la piedra.

Y allá marcha la doncella
enarbolando la rama,
que es látigo para ella.
No hubo heroína tan bella
a orillas del Guadarrama.

Para el adiós la mozuela
en protocolo se crece:
solemne la damisela,
como si fuera su abuela,
su mano a besar me ofrece.

A lo que, con reverencia,
obedezco de buen grado:
tanta Gracia e Inocencia
nunca en mi larga Experiencia
con tal Ternura he besado.

Villalba, sábado, 28 de febrero de 2015
Francisco. Médico de flores




[i] La señorita Olivia es una niña preciosa de cuatro años, nieta de nuestra amiga Margarita, que me cautivó durante una excursión por las afueras de Villalba, en compañía de su abuela, su madre, Ágata, y mi propia esposa. La niña no me soltó ni un momento de su mano mientras le explicaba cosas de las flores y otras. Al despedirse me ofreció a besar  su mano ¿dónde lo habría visto la mico ésta? Y, claro, me dejó  traspuesto y embelesado.

domingo, 1 de marzo de 2015

David Alonso Perales

Redondillas cruzadas y enlazadas




David Alonso Perales,
cuando el jueves nos nacía,
vino espantando los males
y trayendo la alegría.

El diecinueve fue el día,
el mes era de Febrero,
y quince el año sería
de este milenio tercero.

Sacó cabeza primero
estrechando fontanela,
luego sacó el cuerpo entero,
lloró e Irene fue abuela. 

Hasta medianoche en vela
las familias aguardaron
hasta que la “cantinela”
del neonato escucharon.

Y allí la emoción libraron,
entre la risa y el llanto,
hasta que se desahogaron
de haberlo anhelado tanto.

Que no hay en el mundo canto
de tan alegre esperanza
que el desconsolado espanto
con que un niño abre su andanza.

Y aquí, sin mayor tardanza,
cerrar mi canto conviene
con ternura y alegranza:
¡Felicidades, Irene!



Lunes, 23 de febrero de 2015

Tu amigo Francisco

martes, 10 de junio de 2014

DULCE CON DULCE

Dulce, la hija de mi amiga Lupe
















Dulce anhelado, dulce, dulce, dulce …
Mas no como las mieles, que empalagan;
no como los arropes ni las uvas
ni como los bombones o las pastas.

Dulce … como los ángeles del cielo,
dulce como las risas de las hadas,
como un rayo de sol de primavera,
como el sabor azul del agua clara,
como el rumor tranquilo de un arroyo
o el sueño de una madre enamorada.

Dulce sereno, con los ojos llenos
de esa melancolía en la mirada …

Dulce como tú eres, niña mía,
que abres los brazos a la luz del alba,
y el Alba te cobija y te da el seno,

dulce con dulce, abierto a las mañanas.

viernes, 4 de enero de 2013

La niña África


















En estos días, en Cáceres, ha nacido la niña África, sobrina nieta de mi amiga Irene, y yo le dedico este

Soneto de Navidad


Hoy naces Afriquita como un sueño
de arropes, mazapán y polvorones,
entre los villancicos y canciones
de un Cáceres amable y navideño.

No hay buey ni mula en tu Belén pequeño,
ni estrella errante ni constelaciones,
que estamos de recorte y restricciones
y manda Herodes con su torvo ceño.

Pero hay Amor en torno de tu cuna,
hay en los ojos luces y humedades,
y en el hogar hay paz: la Vida sigue.

Y la Vida eres tú, cacho de Luna,
que alumbras estas dulces Navidades
por que nada las turbe ni castigue.

viernes, 24 de septiembre de 2010

El clero pederasta en el infierno del Bosco

“y el que escandalizare a uno de estos pequeñuelos que creen, mejor sería que le echasen al cuello una muela asnal y le arrojasen al mar”

Jesús de Nazaret, según el evangelio de Marcos 9:42


Los curas pederastas en su infierno,

cada cual con su rueda de molino,

jalean al de Brujas, que al sobrino

báculo hinca en el trasero tierno.


Ángeles sucios pueblan ese averno

que porculea al querubín divino,

y negras tocas de perfil porcino

chupan del diablo el lujurioso cuerno.


Coro de voces blancas, profanadas

sofoca la vergüenza en un gemido

que ningún Dios ampara en su clemencia.


Ningún rayo fulmina. Desmadradas

en su furor obsceno, irreprimido,

mil sotanas corrompen la inocencia.

viernes, 11 de septiembre de 2009

Darío


Al nieto mayor, recién nacido, de mi hermana pequeña.

Por muchas y fundadas razones, en versos alejandrinos, naturalmente.



Naciste sin pensarlo, igual que nace el río

cuando la fuente alumbra sus menudos caudales;

te envolvieron el llanto en besos y en pañales

y te dieron el nombre glorioso de Darío.


A tus padres les debes andarte en este lío

de clepsidras feroces de arenas pedernales

que convierten los siglos en ruinas materiales

y los huertos feraces en terreno baldío.


¿Te asustas ya? No llores. Hay también ratos buenos

entre los recovecos de este largo camino

de abrojos y de flores al que llamamos Vida:


un día entre los días soleados y amenos

alguien dirá tu nombre, y hallarás tu Destino.

Y estallará en vergeles tu Tierra Prometida.


Madrid, domingo, 06 de septiembre de 2009

Tu tío abuelo Francisco

viernes, 31 de octubre de 2008

Corralito de juegos

Referencia de imagen: Fuente propia. Corralito de juegos en la calle Santiago de Compostela, en el parque situado entre las urbanizaciones TIRMA y Virgen del Coro, Madrid.

Campo de entrenamiento de los sueños
en que la infancia ensaya sus campañas:
escala los castillos berroqueños,
salva los ríos llenos de pirañas,
pendiente por las lianas de los leños,
como hacía Tarzán en sus hazañas.
Celadora preñada de cariño,
cuida la abuela el juego de su niño.

jueves, 3 de julio de 2008

Nana para dormir a Nicolás




Para mi tercer nieto, hispano-peruano, con un enorme cariño.


Canta más tarde, jilguero,
trina después, ruiseñor,
que en esta cuna a mi lado
está durmiendo mi amor.


Un sueño duerme mi niño
con nubes de terciopelo.
Se lo regaló la Luna
cuando nos vino del Cielo.

Nicolás sueña que mama
de un pecho grande y redondo,
de un pezón de chocolate
y un manantial dulce y hondo.

Por eso chupa que chupa
y, sin parar de chupar,
sueña con sueños de leche
sin orillas, como el mar.

Nicolasito, mi niño,
marinerito lechal,
duerme que, estando a mi lado,
la bruja no te hará mal;

nadie romperá el espejo
de tu sueño de cristal
ni te quitará esa leche
hecha de azúcar y cal.

Canta más tarde, jilguero,
trina después, ruiseñor,
que en esta cuna a mi lado
está durmiendo mi amor.


Madrid, 1 de julio de 2008

domingo, 23 de septiembre de 2007

Rafita

Al primer nieto de mis amigos Maria Adela y Juan

Un trocito de amor que se hizo carne,
una pluma de arcángel descendida,
un anhelo elevado a puro sueño,
un ensueño parido en viva herida …

---------------

Mama pequeño, agárrate a ese pecho
que mana manso leche enternecida,
que es ternura en calostro transformada,
que es cariño licuado en pura vida.


Con mucha ternura en Granada
un jueves 13 de Abril de 2006.

viernes, 21 de septiembre de 2007

Maternidad (de Román)

A Tanya con muchísimo cariño, y gratitud

Ha ocurrido otra vez, de nuevo ha sido:
el Amor transmutado en llama viva,
la Luz transfigurada en carne humana,
la Sangre, con dolor, hecha alegría.

¡Qué Misterio otra vez! No haber quedado
el gozo sólo en gozo, y el cariño
haber querido ser mucho más que eso …
… y ser bulto y preñez y luego niño.

¡Maternidad! ¡Qué lujo de la Vida!:
Tejerse y destejerse la madeja,
gestar y dar de sí del vientre el fruto
de una placenta llena de promesa …

… Y ser odre de miel, fecundo seno,
luz manantial, raíz de mil caminos,
ensenada cordial, puerto seguro,
vector de Dios o mano del Destino.


Madrid, lunes 2 de agosto de 2004

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Adrián

A mi primer nieto

Un puñadito rosa,
un cachorrillo de esperanza y llanto,
un trocito de luna hecho sollozo,
un alma de peluche,
dos grandes ojos cegatillos, tiernos,
deslumbrados, abiertos
a la luz ...
y hacia la vida.

¡Qué poca cosa... y cuanto!


La vida te sea leve, Adrián,
y la alegría
anide en tu costado
y recompense
toda la dicha que nos has causado.



Madrid. siete de Julio de 1.997

martes, 18 de septiembre de 2007

Lección de poesía para Maribel niña




Son los poetas, Maribel, mi niña,
gente rara.
Son gente que se pasa horas enteras
hablando a las paredes de las casas,
contando nubecillas como ovejas
y pensando en las propias musarañas.

Son gente pensativa y distraída
a quien gusta jugar con las palabras,
que trabajan la métrica y la rima
por no saber del pico y de la pala,
y dicen de un arroyo RUMOROSO
o llaman a unos ojos LUMINARIAS.
Mas nunca como el resto de la gente:
siempre de forma extravagante y vana.
No parece en principio gente seria
pero tampoco perniciosa o mala.

Mas, me dirás, ¿qué es eso de la rima?
Y, ¿qué será esa métrica endiablada?
Mejor te lo diré con un ejemplo …
(A ver como empezamos). Tú te llamas …
Maribel, ¿cómo no? ¡Precioso nombre!
Si lo oye alguien vulgar no pasa nada,
te dirá: Maribel, ¡uy, que curioso!
¡Cómo la prima de mi amiga Encarna!

Con un poeta es diferente … luego
de escuchar MA - RI - BEL no dirá nada,
mas de repente se pondrá muy serio
y empezará a enredar con la palabra
y tras de darle vueltas y más vueltas
con otras logrará relacionarla
y hacer, como las cuentas de un rosario,
con todas las palabras una sarta.

Y dirá MARIBEL-CLAVEL-VERGEL
o MIEL o CASCABEL. Mas no remata
en esto el trajinar de los poetas
juntando nombres cuando igual acaban:

si tras de MARIBEL CLAVEL nos dicen
es porque con claveles te comparan,
quizá por el color de tus mejillas
o por tu encanto de chiquilla guapa.
Lo mismo con la MIEL, por tu dulzura,
con el VERGEL, por tu feliz mañana.

¿Y el CASCABEL? ¿Qué pinta en todo esto?
Ríete y lo sabrás, niña galana.

¿Entiendes, Maribel, para qué sirven
los poetas que riman y declaman?


Tu amigo Francisco, al que una vez llamaste “gefe” y que cuando sea mayor quiere ser poeta.