El invierno
En este
invierno tan frío
se hiela
el agua del río
y a
salir nadie se atreve
porque
está llueve que llueve.
El
pajarito en su nido
está
triste y aterido.
Después
de ponerse rojas
el árbol
perdió sus hojas
y
después se quedó mudo
sin
pájaros y desnudo.
Como un
manto frío y leve
envuelve
al monte la nieve.
Y se me
acaba el cuaderno
de tanto
hablar del Invierno.
Madrid, domingo, 2 de diciembre
de 2012
Román Redondo Bogatchëv
y su abuelo.
2 comentarios:
Hay que joderse lo sabia que es la naturaleza, que pone nietos tan oportunamente en el camino, no es mi caso todavía, pero lo intuyo, leí este poema, no se vislumbra su ayuda, la espontaneidad infantil está intacta, y por ende, la belleza, pa sentirse orgulloso, ánimo chaval.
Ya se lo diré a él, que se pondrá tan contento.
Gracias de su parte, Enrique.
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