Verdugos de Sión

Verdugos de Sión,  habéis logrado

un sitio entre los monstruos terrenales;

habéis ganado puestos

en el “ranking” mundial de los infames:

de los profanadores de sepulcros,

bebedores de sangre,

violadores de niños

ante los mismos ojos de sus madres.

 

Verdugos de Sión, habéis vencido:

ya sois tan execrables

como el que exterminaba a los judíos

en los hornos horrendos de Mathausen,

el que los señalaba

con la marca infamante

de las seis puntas hacia el matadero

industrial, en cadena, inexorable.

 

Verdugos de Sión: habéis manchado

la herencia de nobleza venerable

de la víctima pura,

el cáliz redentor de aquella sangre;

habéis prostituido su palma de martirio

por las treinta monedas materiales

del poder corrompido. Una victoria

sin otro porvenir que otro desastre.

 

Verdugos de Sión: no sois judíos,

no sois del pueblo laborioso, amable,

que tanto cautivó con su utopía

de paz y convivencia perdurables.

No podéis ser de quienes padecieron

sin buscar la revancha en otra parte,

sin pretender hacer pagar al débil,

con las prestadas artes militares,

lo que el fuerte les hizo;

sin la venganza inicua del cobarde.

 

Verdugos de Sión: sois la vergüenza,

hez de los criminales,

no del hebreo, que os dará la espalda

el día, pronto o tarde,

que caiga por su peso la careta,

mas del hombre común que nada sabe

de monsergas de tierras prometidas,

y os juzga ya por crímenes bestiales.

 

Sión en Gaza

Sois el nazi, arrogante en el dominio,

superior en las armas, prepotente,

insensible al dolor del inocente

porque os guía Yahvé en el exterminio.

 

Racismo teologal por raciocinio;

exclusión por dictamen concluyente;

terror y destrucción letal e ingente:

… y la ruina final por vaticinio.

 

Si quien os vio os viera de esta traza:

travestidos verdugos militares,

tanques, aviones, muertos por millares …,

 

diría: ¡contemplad: Sión en Gaza,

Hitler los mira al fin con justo orgullo,

pues su odio hacia el Otro es como el suyo!

Llaman fanática a Hamás, y ¿quién lo dice?

Llaman fanática a Hamás, y ¿quién lo dice?
¿Quién usurpa una tierra que no lo vio nacer?
¿Quién se apodera
de una heredad que no fue de sus padres
ni de los padres de sus padres? Nunca,
nunca desde hace dos mil años … Nunca.

Llaman fanática a Hamás, y ¿quién lo dice?
Vinieron unos tipos extranjeros
con maneras extrañas
y llamaron a la tierra palestina
tierra de la Promesa.
Y ¿quien la prometió? – Su dios Yahvé.
Y ¿a quién la prometió? – Al viejo Abraham, de la estirpe de Sem.
Y ¿cuándo ocurrió eso? – No sé muy bien, quizá hace tres mil años.
Y ¿qué pruebas hay de ello? – Están las escrituras de Moisés y otros …
Y cuándo se escribieron esos documentos, ¿hubo testigos?
¿otorgó Yahvé tierras a otros pueblos con tal solemnidad? –
- Pregunta demasiado.
Pero ustedes ¿dónde vivían antes? – En Dortmund, en Cracovia, en Praga, en Petrogrado, en Ámsterdam … Y nuestros padres padecieron mucho.
Comprendo, los nuestros también, y eran más pobres. Pero ¿acaso sus padres padecieron por culpa de los nuestros? – No, por culpa de la gente de allá: de Dortmund, de Cracovia, de Praga, de Petrogrado, de Ámsterdam … Éramos semitas …
Les entiendo muy bien porque nosotros somos también semitas, pero ¿por qué no les compensa quién les hizo aquel mal? ¿por qué vienen contra nosotros que no fuimos culpables? ¿por qué pretenden arrojarnos de la tierra que nos vio nacer, de la tierra de nuestros padres y de los padres de nuestros padres? –----------Pregunta demasiado … ¡Apártese!

Llaman fanática a Hamás, y ¿quién lo dice?

Poema de un solo verso

Dicho una vez Amor se ha dicho Todo.

Camada negra

Alevines de canalla,
españolitos torcidos,
¡maldigo la negra españa
que el alma os ha carcomido!

¡Qué mala leche que os dieron,
qué envenenado chupete!
¡Qué Malos Reyes trajeron
el Odio cómo juguete?

Os durmieron con soflamas
de banderas y de imperios,
y veis una España en llamas
en medio de vuestro sueño.

En el "cole" de sotanas,
rosario y golpe de pecho
os cerraron las ventanas
y tapiaron los cerebros.

Os distinguieron del pueblo
y os grabaron a diario
el clasismo del dinero
que comporta su ideario:


Historia de pira y saña,
Aritmética de muertos,
Geografía de España
sin los españoles dentro;

Literatura capada,
Biología sin sexo,
Arte de cristos y estampas,
Religión de Cristo muerto;

Sindicatos, en Sociales,
verticales, sin obreros,
en deporte Artes Marciales:
religión de lo violento.

Llevan camisas del Fascio
vuestros héroes de tebeo,
guantes negros en las manos,
bigotillo y fijapelo;

llevan polainas y botas
y brazaletes siniestros,
y dentro de las pistolas
negro túnel de silencio.


Traspuestos en el delirio
¿no veis o no queréis verlo
lo que os oculta ese brillo
del Carnaval de Ira y Miedo?

Supermanes alquilados
en las trastiendas bancarias,
Guerreros Enmascarados
de la hidra reaccionaria

que llevan el alma negra
de "holocaustos" y "paseos",
de la ruina de sus tierras
y el horror del mundo entero.

¿Dónde queréis ir, muñecos?
¿A qué héroes genocidas
imitareis en un juego
de niñatos homicidas?

Pues no sois Roberto Alcázar
ni Pedrín ni Supermán
ni el Caballero Fantasma
ni el Guerrero de Antifaz,


que sois, pobres niños pera,
caprichitos de papá,
cromos de guateque hortera
o desfile militar,

pulgarcitos descarriados
por bosques desconocidos
que los ogros hitlerianos
ceban para el sacrificio.

Despertad, tiernos patriotas,
y dejad a España quieta,
que está ya hasta las pelotas
de que en su nombre hagáis mierda.

La magia de las Navidades

Ascuas de luz parecen las ciudades,

que albergan su emoción puertas adentro;

y el hogar al que llego, llamo y entro,

todo un oasis de felicidades.

 

Puesta en común de las intimidades:

dejar que el corazón busque su centro,

marchar, de lo que fuimos, al encuentro,

esa es la magia de las Navidades.

 

Dentro reinan la paz y la alegría,

y, fuera, el desamparo, la tristeza,

la soledad, el hambre: la pobreza.

 

Van dos mil años, y otro nuevo día

de Navidad nos halla satisfechos,

ante el Portal, sin los deberes hechos.

Dodecaedro íntimo

Hay mujeres que tienen doble filo de esfinges enfrentadas,

pero cuando el búho se alza sobre el perfil del corazón

los rinocerontes huyen a los últimos rincones.

 

Hay los cuervos que viven entre sombras de risas,

pero Dios, que preside el corazón del llanto,

tiene lluvias de nardos al arco de la tarde.

 

Jano de cuatro caras,

la mujer tiene un vasto llanto de nieblas agrias,

y la figura puntual del hombre

hace impacto en su pecho de jazmines que estallan.

Elogio de la métrica y la rima

Composición en tercetos encadenados o dantescos

Con este endecasílabo primero
comienzo mi terceto encadenado
que acaba aquí, en su rima, este tercero.

Dicen que fue por Dante pergeñado,
o lo usó en la Comedia, por vez prima,
que por Divina tuvo el ilustrado.

Cada verso segundo inicia rima,
mientras primero y tercio rima acaban,
la que inició el terceto de aquí encima;

y con tal artificio firme traban,
tenaz como eslabón de una cadena,
cada estrofa de tres que conformaban.

La idea principal parece buena:
Con previsión huir de la ordinaria
elección de la rima, que condena

a la improvisación más arbitraria,
y, en su lugar, planificar con ciencia
como un todo la pieza literaria.

De este modo, la pura coherencia
del conjunto de versos, al discurso
que sustentan dará su consistencia.

Ya que si a muchos someterse al curso,
o al corsé, de la métrica amohína,
yo acojo con placer ese recurso,
porque el Arte es medida y disciplina.

¡Geocidas!

Termitero de loco afán suicida,
que carcome la viga en que se asienta,
defeca en el maná que lo alimenta
y emponzoña el raudal que le da vida,

asnos de la estulticia dominante,
cabalgantes del pedo y la inmundicia,
oficiantes del lucro y la codicia
en el culto de un mundo declinante:

No os detendréis en tanto haya algo vivo.
No enmendaréis aunque tengáis el daño
manifiesto y patente ante los ojos.

A pesar de mí mismo os acompaño
maldiciendo este drama destructivo
de mi planeta azul vuelto en despojos.

Fuente pública

Referencia de imagen: Fuente propia. Fuente pública sin agua en la avenida de la Ilustración, esquina a la calle de Betanzos, Madrid.

.

Éstas aunque vistosas son engaño,
pues que fuentes sin agua no son fuentes.
¿Dónde estarán las de abundante caño,
de manantiales frescos, transparentes
que daban a la sed urgente apaño
y eran solaz e higiene de indigentes?
Otra añagaza más, otra mentira
con que comulga el que al votar no mira.

Locutorio callejero

Referencia de imagen: fuente propia. Locutorio callejero en la calle Ginzo de Limia, esquina a la de Fermín Caballero, Madrid.

Desde este poste el cable se emociona,

y se emocionan los auriculares

cuando al llevar la voz de una persona,

eléctrico temblor, a otros lugares

luego de allá, milagro que impresiona,

le retornan los ecos familiares.

Cordial cortocircuito en la distancia

al que la gente ya no da importancia.

Puesto de churros

Referencia de imagen: Fuente propia. Churrería “La Madrileña” en el parque de la Vaguada, calle de Monforte de Lemos esquina a Betanzos, Madrid.

Madrid nos vende viento, harina: nada

frita en aceite hirviente, poca cosa.

Pero si en chocolate va mojada

es, a la par que típica, sabrosa

fruta de la sartén, desayunada

por la gente sencilla aunque golosa.

¡Buñuelos, porras, churros: tejeringos,

desde los lunes hasta los domingos!.

Parada de autobús

Referencia de imagen: Fuente propia. Parada de autobús en la calle Sangenjo, esquina a la de Fermín Caballero, Madrid.

Marquesina del tedio y la paciencia

donde se aguarda al autobús urbano.

Moderna posta de la diligencia

sin caballos del orbe ciudadano,

ajena a los apremios de la urgencia

que, en la urbe, atosiga al ser humano.

Tiene razón tu calma. Es artificio

el por qué de esa prisa. O maleficio.